Переполненный мочевой пузырь заставил мой мозг проснуться. Мне уже скоро 40 и я каждую ночь встаю пописать. Даже если мне и не хочется, моё тело проснётся по привычке и поплетётся в сортир. На автопилоте.
Иногда, особенно в пикантных ситуациях, это причиняет определённое неудобство, но в целом я доволен работой своих почек. Я рад, что всякая дрянь во мне долго не задерживается.
С такими философскими полумыслями я поплёлся в свою любимую комнату. Так нежно я называю туалет. Причём всегда и везде, что очень веселит тех, кто меня знает, и приводит в отупение лишённых юмора идиотов.
Клац. Свет. Ватт 100. Нафига так много? Не открывая глаз безошибочно попадаю в зевающую пасть. Был бы бухой хрен бы попал. Струйка бодро забарабанила по стенке унитаза и заканчивая свою короткую дробь плавно перешла на журчание. Последняя капля… кажется всё. Встряхнуть. Смыть. Водопад показался ну уж очень громким. Завтра отрегулирую бачок. Как сладко зевается. Скорее в люлю. Руки мыть в лом. Нахрен все эти лишние телодвижения – спать. Спать, спать, спать. Топ, топ, топ.
Свет полной луны навязчиво лупил сквозь тонкую штору. Это тебе не 100 ватт от лампочки! Вошёл в комнату. Дьявольский прожектор ударил в лицо как кулаком. Глаза мгновенно открылись и в недоумении примагнитились к зловещему диску. Ну вот, поспали! Проклятое полнолуние, как же я забыл зашторить плотным одеялом окно! Теперь фиг заснёшь. Хрен с ним, завешу своим одеялом, а укроюсь покрывалом – не холодно.
Комната была освещена как при свете интимного светильника. В полумраке таинствеено вырисовывался телевизор, экран компьютера поглощал сатанинский свет, отчего казалось, что какой-то демон стоит со свечой с той стороны и наблюдает за моим поведением. Накрою его полотенцем, как попугая в клетке. Скорее закрыть одеялом окно и спать, пока сон ещё вертится в голове. Подхожу к дивану, тяну одеяло… почему так туго тянется…
Господи! Кто это!! А-а-а!!! Капли ужаса выскочили на лоб и потихоньку начали стекать на опетикопееченные глаза. Сердце простучало серию синкоп, которым позавидовал бы самый джазовый барабанщик. На диване, мирно посапывая, в самой невинной позе спал… я.
Пот стал выступать по всему телу. Холод прокатился по спине и в панике окутал грудь. Сердце не унималось импровизировать. Его соло било в висках, а во рту поселилась пустыня. С трудом взглотнув, дрожащей рукой провел по волосам, показалось, что они приподнялись. Нет, вроде на месте. Что-же делать? Спокойно. Нодо что-то сделать. Как дрожат руки. Руки! Надо посмотреть на руки! Так учит шаманская практика. Ведь я сплю и осознаю себя…руки…
Внезапно комната начала куда-то уплывать. Предметы как буд-то растворялись в лунном свете и окутывали меня своими жидкими формами. Мысли начали путаться… «Ру-ки-и-и» - пропелось где-то далеко-далеко… Тяжело взмахнув крыльями, с трудом пробираясь сквозь материю растворившихся в пространстве предметов, я медленно поплыл прямо к зловещему диску луны. Кажется она хохотала мне прямо в душу. «Ру-ки-и-и…» - эхом звенело в голове и как-то с грустью подумалось, что у меня их нет. Что у меня всего навсего крылья… «Кры-лья-я-я-я» - неслось в голове и я полностью окунулся в холодный мрачный свет…
Переполненный мочевой пузырь заставил мой мозг проснуться. Мне уже скоро 40 и я каждую ночь встаю пописать. Даже если мне и не хочется, моё тело проснётся по привычке и поплетётся в сортир. На автопилоте.
Лунный свет заливал комнату и мирно отдыхал на книгах и столе, отражался в мониторе как-будто с той стороны стоял какой-то демон со свечой и наблюдал за моим поведением. Проклятое полнолуние. Опять забыл завесить одеялом окно. А что-то ж мне снилось такое жуткое? Хрень какая-то. Да к чёрту всё. Забудь.
Проклятое полнолуние.