Дождь. На остановке стоят люди. Я в некотором отдалении – не люблю шумных, пустых компаний, не люблю пустоту. Люблю наблюдать за нею. Поэтому всегда стою в отдалении. Хотя бы в нескольких шагах. Дождь… Странные лица. Капли дождя, словно зеркало, словно жидкое зеркало, словно серебряный тусклый клинок, безжалостно обнажающий наши мысли, наше отчаяние, наше одиночество…
Каждый из нас – маска. Каждая маска – человек, каким его хотел бы видеть другой. Нас нет. За прорезями глаз ничего кроме воздуха. Раньше я развлекал себя игрой – заглядывал в окна глаз прохожих, пытался разглядеть душу… Не видел ничего. Может быть, плохо смотрел? В последнее время не утешает даже это… Дождь. Только он способен заставить увидеть в нас самих себя, такими, какие мы есть, без приукрашивания, без лести… Может быть, от того многие его боятся?.. Дождь.
Троллейбус всё не приходит. Возможно, заболел водитель, отключили электричество, птица запуталась в проводах, мальчик лёг на дорогу и не захотел больше вставать – устал. А может, троллейбус уснул. Отчего бы ему не спать? Ведь самолёты выводят своих детей на прогулку… А люди всё прибывают и прибывают. Моё одиночество нарушается самым грубым способом – меня толкают, бьют, притесняют к краю дороги.
Хочется сорваться с края, упасть на мостовую, как тот мальчик, который устал. Устал, как и я. Мы поговорим с ним. Тихо, не спеша. Может быть, улыбнёмся друг другу. На прощанье.
Мне слышится шёпот шин по ещё не успевшему высохнуть асфальту.
Тьма…