Странно думать о своем возрасте так: через призму не опыта, а пережитых эмоций.
Когда лишаешься всякого плюша - желтого, сиреневого - , обвивающего стержень, всякой шерсти, без которой кошка становится лысой, но оттого - более элегантной и плавно-четкой.
Когда считаешь воткнутые в тебя ножи и вдруг понимаешь, что они - резцы для высекания в руках скульптора.
Когда начинаешь возводить эстетический культ чего-либо не потому, что веришь, а потому, что хочешь вернуться в прошлое… в это нечто желтое, сиреневое…
Параллельная лилия постарела и своим дешевым ароматом лишает свежих чувств молодого сенбернара.
Когда подбираешь красивые слова в болоте тотальной пустоты, тоски и людей, ею питающихся. Смотришь на чьи-то ЧУЖИЕ красивые слова, понимаешь, что так не можешь и думаешь: то ли я так глуп…то ли уже слишком устал…
Когда выворачивает от собственного пафоса, но это - единственный способ жить.
(Наверное, в любовь начинают верить не тогда, когда наивен и молод, а когда больше не во что верить)
Все - сплошное бегство от грусти, безразличия и боли. Истинная игра, тот самый шекспировский театр, с масками и сюжетом, а лицо - опущенные уголки губ, кожа с коричным запахом и животный страх в глазах.
( Greta Coques 15.10.09 )