Бутылка была полна и закупорена. Она стояла на полке бара рядом с другими, такими же, как она. Они занимали две верхние, а на третьей стояли бокалы и рюмки. Бутылка презирала их за пустоту и открытость.
Время от времени дверца открывалась, и свет проникал внутрь. После этого одна из бутылок покидала товарок, а вслед за ней из бара вынимали бокалы. Каждый раз бутылки ждали возвращения подруги, чтобы узнать, что там за дверцей, в этом светлом, но чужом мире. Но ни одна из ушедших не возвратилась. А бокалы возвращались всегда и еще долго звенели, обсуждая качество нового напитка, новые законы виноделия, людские вкусы.
«Как они пусты и болтливы», - думала бутылка, - «зачем нужно новое вино, если я полна старым. Оно меня полностью удовлетворяет. А пробка предохраняет от внешних влияний. И меня совершенно не касаются законы виноделия».
Наконец, настала и ее очередь. Бутылку достали. Она немного растерялась от яркого света, шума людских голосов и музыки. Но когда ее поставили в центр богато сервированного стола, она успокоилась.
«Я самая главная на этом празднике жизни», - подумала бутылка.
Ее откупорили, и разлили вино по бокалам. Оно оказалось прекрасным. Его рассматривали на свет, нюхали, отпивали чуть-чуть, и опять любовались, через стекло бокалов. О бутылке вспоминали только тогда, когда нужно было их наполнить.
- В чем дело? - недоумевала она. – Почему они любуются бокалами, а не мной?
Когда вино было выпито, ее выбросили. Бутылка этого не пережила, разбившись о дно мусорного бака. А бокалы остались, готовые, как всегда, принять новое вино и отдать его по первому требованию.
*******