Последний лист, как взмах руки прощальный.
И серебристый иней на стекле.
Крик журавля, далёкий и печальный.
Быть может это всё приснилось мне?
Привиделось в октябрьском тумане.
Пригрезилось в осенней тишине.
Как несколько страничек в том романе,
Где вобщем-то поётся о весне.
И вот бреду я по осенним лужам.
И, провожая взглядом журавлей,
Печально размышляю о зиме и стуже,
О зябкости ночей и неуюте дней.
И распекая осени непостоянство,
Я всё ж в душе её благодарю.
За жёлто-красное лесов убранство,
За солнца свет, подобный янтарю.
За первый вздох морозным, чистым утром,
За первый шаг по зябкой глади луж,
За тот листок, что принесён холодным ветром,
Словно предвестник зимних, колких стуж.
И вот уже я ветру улыбаюсь,
(Хотя озябши кутаюсь в пальто),
Сегодня с летом окончательно прощаюсь.
Но только до весны. Приятных, зимних снов!