Все знают, что маститые критики весьма хмуро относятся к героям прозы безымянным, помянутым автором «Он» и «Она», но нам чихать на академиков и посему приступим.
Он стоял на коленях на поляне поросшей чудными мхами и дивными цветами. Брюки штанов в месте тощих колен намокли и набрякли. Можно было подумать, что Он наделал в штаны, но нет, болотные воды промочили плотную ткань.
Она, стоя в изящных туфлях на шпильках, была органична с природой, как амазонка.
В профиль был виден силуэт. Подчёркнута точёная фигурка, и можно пофантазировать, что одна грудь у неё усечена, чтоб удобней было носить лук и колчан со стрелами.
Она театрально уместила свою холёную руку на плоский затылок его. Он был обременен этим недостатком, затылок был абсолютно плоский и весьма удобный в качестве подставки для вечерних коктейлей.
Он целовал её туфли, стирал пыль и цветочную пыльцу с ног её, и молил о снисхождении:
- О, богиня, умилостиви сердце своё, дай мне шанс, прошу тебя, последний шанс, свет очей моих, отрада моя!
Она была холодна, как арктический лёд и непреклонна: -----Нет, не проси и оставь это, твой шанс давно истаял в вечерней дымки, в снах и пробужденьях, отнюдь не на зоре.
---До той поры, пока ты мой возлюбленный, не окончишь курс качественных индийских дженериков виагры, о ночи сказочной любви не может быть и речи!