Их было всего семь. Они прожили ровно семь минут. Семь плюх по одной минуте на плюху. Как же скоротечна жизнь. Она изо дня в день, из года в год, выкуривает тебя, как я эти плюхи. А в конце лишь дым....
И ты не помнишь какое сегодня число. Тебе просто на это плевать. Уже давно каждый твой день точная копия предыдущего. Выбери любую дату в календаре и можно рассказать что ты делал в тот день. Также как можно рассказать, что будешь делать через месяц.
В лёгких за эти бессонные дни застряла целая тонна никотина. Чёрт, я же бросал курить! Бросал. Но иначе организм не продержался бы столько суток без еды и сна. Никакой еды, зато много минералки. Bon Aqua , без газов, 0.5 литра. Надо же освобождать тару.
Причина? Почему ты доводишь себя до такого предела? Люди скажут: «Несчастная любовь. Он думает о ней ежеминутно, вот и не может заснуть». Нет, ты не знаешь, что такое любовь. И не думаешь о Ней... ну может иногда. Ты думаешь лишь о том, что ты долбоёб. Конечно же ещё о семи плюхах канувших в небытие твоего сознания.
Вокруг лишь дым. Дым табака перемешанный с гашишем. Но кажется, что это дым Жизни. Или скорее даже её лёгкий дымок.
Конечно я сейчас лягу спать, просплю целые сутки, потом съем горсть витаминов, позвоню Кристине, приглашу её в кино и мы мило проведём с ней вечер. Я снова пойму, что значит легкомысленная жизнь и снова буду всем доволен. Но до этого ещё как минимум сутки.
А сейчас тебе ничего не хочется, лишь пялиться в компьютер и курить гашиш. Хотя нет, есть кое-что чего тебе очень хотелось бы. Чтобы под твоей фотографией, на чёрной мраморной плите, было выбито золотыми буквами:
Дух мятежный быстро укротился,
Лишь взглянув на то, что прожил зря.
Лишь поняв, что много лет резвился,
Для того, чтоб потерять себя.
Слишком долго мысли развевались,
По ветру летя, куда подует.
И в итоге, затерялись,
Там, где ничего их не волнует.
Но ты сидишь и думаешь, что ты долбоёб. Любая твоя мысль отчего-то сводится к тому, что ты Д О Л Б О Ё Б! Так и будешь всю жизнь с такими как Кристина, Катя, Анька (хотя она как раз самая нормальная), Ира… Да можно множество имён перечислить, но ты никогда не имел и никогда не будешь иметь с ними ничего общего, кроме секса. Тебе даже стыдно пригласить кого-нибудь из них, не к себе домой, а в театр. Да и они не поймут…
Докурю оставшийся гашиш, лягу спать, просплю пару десятков часов, приму душ, позвоню Кристине и больше не буду пить и употреблять наркотики. Это само собой. Но, то ли сказываются бессонные ночи, то ли убитый в хламину с особым извращением мозг, только сейчас мне хочется лишь одного, увидеть стих на мраморной плите…
Тонны никотина в твоих лёгких, они кажутся, плавают в нём. Лёгкие уже не воспринимают обычный воздух, им подавай дым, лишь в нём они чувствуют себя уютно. Сколько пачек ты выкурил за последние пять дней? Десять, пятнадцать? Конечно же ты не считал. Хотя знаешь точно, что в магазине утром меньше чем две пачки покупать не следует и всё равно вечером идёшь ещё за сигаретами.
Кто-то скажет «Депрессия», «Бред человека спавшего четыре часа за четыре дня». Депрессия? Нет. Бред? Да. Только это последний мой бред…
Почему ты всё это пишешь? Потому что ты всегда пишешь когда тебе хреново. Потому что несколько дней назад твой мозг, вдруг понял что-то очень важное. И желает это знание вырвать клещами хирурга, потому как теперь оно абсолютно бесполезно.
Играет какая-то песня. Русская, но слов я не понимаю. Слова уже не важны, сейчас лишь дым…