Ди-джей Бум понуро сидел в кресле, откинувшись на мягкую, кожаную спинку и уставившись в лепной потолок своей многокомнатной квартиры, расположенной на семнадцатом этаже элитного дома, стоявшего на Арсенальной площади города Киева.
Громадный электронный пульт сведения звуков, так называемый микшер, расположился перед ним и сверкал множеством регистров, индикаторов и реостатов словно цыган, распахнувший свою шубу на цыганской свадьбе. Электронные синтезаторы, гавайские гитары, губные гармошки, карликовые флейты, домры, балалайки, свирели, дуделки, стакан на цепочке, индейский бубен и старинный гобой стояли перед ди-джеем как притихшее стадо ожидающее, когда пастух придёт в себя и, взмахнув плетью, укажет путь, куда двигаться. Ди-джей был для них Бог. И это совсем не метафора.
Но Бум был в депрессии. Великий Компилятор, как его именовали с его же подачи в прессе, упёрся в творческий тупик и из-за своего Величия не мог отыскать возможности, чтобы найти выход из этого паскудного состояния.
Бум думал. Бум переживал. Бум включил духовную аудио-видео запись и, уставившись в потолок, просмотрел файлы.
Сотни и тысячи мелодий, прогоняемых им через мясорубку микшера в течение своей блестящей карьеры, вдруг предстали перед его мысленным взором жалкими, изорванными чудовищами, без роду и племени и, конечно же, без автора. Без души, без мелодии и вообще без права на жизнь. Компиляция в степени себя самой - вот чего добился Бум.
Сотни стихов величайших поэтов, сотни произведений гениальный композиторов человеческой культуры последний веков трудолюбивый мастер компиляции резал на кусочки, склеивал в различных комбинациях и кидал в свою «мясорубку» плоды чужих духовных исканий с целью единственной - построить свой собственный плод величия и благополучия. Сейчас это вызывало отвращение, вместо прежнего бесноватого восторга единения с гениями.
И этому есть некоторые объяснения.
Бум не был однодневным выскочкой шоуменом, болтливым голосом без мозгов, клоуном на конъюнктуру кривляющемуся на радость себе и воображаемой публике, как все его коллеги. Бум, на свою беду, в самой глубине души, в дальней затемнённой её комнатке, являлся истинным ценителем искусства, носителем семени искусства и, конечно, был потенциальным творцом в самом действительном значении этого слова. Потенциальным.
И творец тот спал постоянно.
Но иногда просыпался, взирал на ужас положения своего духовного мира и дикая действительность сюрреализма и нарождающейся эпитафии начинала поедать Бума с такой скоростью, что он не успевал даже выбежать на улицу, сесть за руль, и добраться до кого-нибудь из друзей шоуменов могущих быстро загнать его тайную ипостась в свою тёмную глубь и успокоить Бума привычной, пустой, бессмысленной болтовнёй.
Депрессия, как противопехотная мина, срубала его на месте моментально и скоропостижно. От приступа восприятия реальной действительности Компилятор выпадал в осадок своего ещё недавно столь наполненного смыслом бытия, и болтался там, как не пришей к руке рукав, слабо пытаясь выгребать наверх, во вне этого паскудного состояния.
Комната, где он находился со своими рабами-инструментами, была надёжно звукоизолирована. Студийная звукозаписывающая аппаратура требовала этого. Здесь создавались шедевры. Сотни тысяч ушей с любовью и меломанией вникали в звучание очередных Бумовых абракадабр, выискивая там божью искру убогой урбанистической действительности. И находили её! Тотальное разделение в социуме требовало такого же тонального разделения в культуре, и социум получал что хотел. А вот Бум - нет. По крайней мере, тот - из дальней тёмной комнаты.
Но сейчас в студии было тихо. Запись «шедевров» приостановилась, пулемёт заело, да и Анка давно патронов не приносила.
Звукооператором и акустическим стилистом Бум взял себе юную (но не совсем) Анну и частенько «шедевры» лепил с ней вдвоём, наедине, тет-а-тет. И получалось! Впрочем, есть такая конструкция человеческого разума - калейдоскоп. Куда эту безделицу не швырни, она всё сплошной мажор показывает. Так что Анка делу была вовсе не помеха, даже более… Но третий день, как Анка отбыла, - куда бы вы подумали? - в Нагасаки изучать тайны японского лесбийского секса (?!!). Вот Бум и глядел в потолок. Мужской гомосексуальный секс, правда, ему изучать она не предложила, но и в шутку эту поездку пока обратить не соизволила. Да и телефоны в Киеве не работали. И какие-то беспорядки работяги, бомжи и колхозники на улицах затеяли. Им что, деревень мало? Им мало, что ли подвалов с тёплыми канализационными трубами? Не хочется, видите ли, им в НАТО! Не хочется им в оплот цивилизации! Им хочется есть самим свое сало! Им хочется разговаривать на русском языке! Им хочется слушать русские песни! Им хочется трахать русских девок! Тьфу!!! … … … Или не тьфу? Шо цэ я мэлю? Чи нэ разумию, шо вже немае нэчого у твоий бОшке? … … … Ты рехнулся окончательно, придурок – это добавил Бум, который прятался в дальней комнате – теперь у тебя один выход отсюда: в окно. И не кривляйся своим украинским языком, это просто пародия на разговорную речь! Все нормальные ди-джеи пишут треки на английском или русском, а ты, клоун, на мове что-то лепечешь… Тьфу, ещё раз… Дебил полурусский… Глянь, что творится в Киеве! Дождались американцев? Дождались толстожопых негров? Или ты думал, что сюда прибудет Майкл Джексон? Иди на улицу и воюй!
Грохот вертолётов выпускающих ракеты, пулемётные очереди бандитов, атакующих банки, гудки паровозов, вой заводских сирен и пение «Интернационала» не проникали в тёмную кубатуру пространства, предназначенного изготавливать произведения искусств на потребу мегаполиса. Да, собственно, все эти звуки - взрывы и вопли давно проходили постоянной темой в компиляциях Компилятора и он, возможно, думал, что это у него работает фантазия.
Бум взял в руки шестиструнную гитару. Выставил пальцами на графе позицию и извлёк звучание аккорда до-мажор, похожего на спокойного величественного слона.
Но в голове было пусто, как в выключенном телевизоре, и ассоциаций не возникло.
Ди-джей исполнил до-минор, похожий на покладистую слониху, стоящую у водопоя.
Реакция воображения отсутствовала. Захотелось водки.
Выдавив из инструмента пониженный до-минор, смахивающий на непоседливого слонёнка, увидевшего мышь, Бум торопливо вернул пальцы к началу грифа и плавно извлёк большой мажорный септаккорд, рисующий своим звучанием полноводный Ганг, индийские джунгли, звёздное небо, запах тропиков и плывущих фламинго среди спящих крокодилов вдоль цветущего лотоса облепленного колибри… Брррааауууннн!..
И отбросил гитару в угол музыкального куба. Школа японской лесбийской любви! Нагасаки сильно повредил.
Снова расползся в кресле.
«Я просто накрахмаленный, надушенный, откормленный, раскрученный и высокооплачиваемый кусок говна…»
Действительно, резать без сожаления и спроса по живому звучанию вокальные произведения Лучано Паваротти, Пласидо Доминго, Хосе Каррераса, о! Кабалье Монсеррат, о! Биргит Нильссон; и, - Фредди Меркьюри, Тома Джонса, а также музыку Себастьяна Баха, Фредерика Шопена, Петра Чайковского, Дюка Элингтона, Джорджа Гершвина, Пинка, Флойда, Ричи Блекмора, Ангуса Янга, братьев Джибб, и о! Барбары Стрейзанд, Луизы Чикконе… И всё это замешивая в своём микшере со звуками битого стекла и воплями оргазма, да всеобъемлющим придыханием: Ди-джей Буууммм… - Что это? (спросила глубинная часть души диск-жокея).
- Говно! - вслух ответил Бум и встал с облепившего его кресла. Открыл окно. Звукоизоляция разгерметизировалась. Июньский ночной ветер ударил в лицо. И запел:
«Весь мир насилья мы разрушим
До основания, а затем,
Мы наш, мы новый мир построим
Кто был ничем - тот станет всем…»
Но не это было самое удивительное. Прямо перед окном Бума, перед окном его фешенебельного небоскрёба, в нескольких сотнях метров стояла гигантская металлическая статуя из чистого, авиационного титана. Сверкающая в темноте Родина-мать, известная в народе как Баба или Мама. С Мамой происходили невероятные вещи!
Бум глядел во все глаза, прикрыв их ладонью. Кругом разливался ярко-рубиновый свет, исходящий из горящего шестнадцатиметрового меча Родины-матери. Но и это было ещё не всё! Памятник медленно разворачивался вокруг своей оси на постаменте лицом к Буму, как избушка на курьих ножках. Глаза Родины горели холодным голубым пламенем. Статуя разворачивалась медленно, с глухим рокотом невидимых механизмов держа высоко над головой пылающий меч и треугольный щит, от которого отлетали голубые молнии.
Земля задрожала, дрожала Арсенальная площадь, дрожал небоскрёб… Задрожал и Бум. Он замер на подоконнике как кролик перед удавом и открыв рот, не шевелясь, смотрел на махину Родины, повернувшейся к нему и глядевшую пылающим взглядом.
«ЛСД не ушел», - мелькнуло в голове ди-джея. «Да и «кокс» ещё там же».
Неожиданно статуя медленно, величественно опустила руку с шестнадцатиметровым мечом и направила его прямо на диск-жокея. Загремел раскатистый голос такого невероятно низкого и обогащённого обертонами тембра, который ещё не фиксировался в микшере диск-жокея Бума.
- Ты записался в компиляторы? – И статуя застыла, уставив на него кончик пульсирующего меча и прицелы светящихся глаз.
- Нет!!! - закричал Бум и подпрыгнул на подоконнике. - Я не компилятор! Я хочу создать своё! Прекрасное, доброе, вечное, величественное… Но… Но…
- Жизнь дерьмо?
- Да, Мать. Жизнь дерьмо. И я клею Шопена к какой-нибудь жопе, а потом иду в кассу и получаю деньги. Но деньги уходят, Мать! А жопы снова требуют обличья Шопена. Я не хочу, я не хочу, я люблю совсем другое, я ещё маленьким мальчиком чувствовал, что со мной в жизни случится какая-то бяка - и она случилась! Я хотел быть музыкантом, великим музыкантом… Но как-то так всё пошло не так, и я стал диск-жокеем. Я стал презренным, вороватым компилятором; я стал никем, представляя всех; я думал, что сумею вцепиться своими лапками в каждую из гениальных судеб великих людей, но не стал даже их тенью. Я никто. Чёрный квадрат более кто-то, чем я. Мать! Маааать???
Но статуя уже развернулась к Буму боком и смотрела прямо перед собой в тёмное небо Запада. Руки с мечом и щитом были, как и прежде, подняты в положении отражения атаки.
Бум заплакал. Он любил жизнь! Он очень любил жизнь!!! Но не такую. Такая была ему ни к чему.
Ди-джей прыгнул в окно семнадцатого этажа.
Ему опять не повезло. Весь этаж №17 занимали представители VIP персон, их охрана и между шестнадцатым и семнадцатым этажом натянули нейлоновую сетку, учитывая эксцентричность VIP представителей, их жен, любовниц и друзей.
Бум попал в сеть и принялся прыгать на ней как на батуте, с глазами полными ужаса. Судорожно дёргаясь и бегая по сетке, он запутался одной ногой в нейлоновой ячейке, повис вниз головой и с диким ужасом взирал на раскачивающуюся Арсенальную площадь, не желающую принимать его тело. И он понял, что это чистилище. Бум стал дёргаться как муха в паутине, стал рычать, стал выть и кусать сетку. Бум взбесился. Наконец реальность достала его тело, и никакой компиляции для душевных переживаний совсем не требовалось.
Высотное здание, в сетях которого извивался пойманный Бум, давно было пустым. Компилятор был единственной особью задержавшейся по роковым причинам так надолго. Весь VIP покинул некомфортный город при возникших проблемах между НАТО и Киевским Сопротивлением, и перебрался на Лазурное побережье Франции, острова Океании, пляжи Микронезии, лабиринты Абу-Даби, казино Невады. Пустынные ветры гуляли вдоль лоджий элитного дома покинутого элитой, и лишь мощные волны «Интернационала» звучали ответом на всхлипывающие зазывания Великого Компилятора запутавшегося в сетях своей жизни и протягивающего руки в сторону мощной фигуры Мамы.
Фрагмент романа «Реверанс Немезиды» не вошедший в него и оставшийся самостоятельным трактатом.