Стою на сквозняке… Чужая… забываю обо всем… Не хочу, не могу…
От боли, отчаяния, безумного крика, разрывающего меня…
Живая, еще глотаю воздух, словно на высоте Эвереста…
Поднялась слишком высоко, лечу вниз, безумная, опустошенная…
Отвыкла… От нежности, от тепла, от видимости счастья…
Не хватает одиночества вдвоем… где я была… жила в уюте…
Холод, страх… проходят по коже…
Скрыться. Убежать от себя.
Лавина эмоций. Несется, и я вижу как она срывается со скалы…
Почему она ушла? Ты знаешь? Разве горы - не стихия, скажи?!
Откуда появились эти письма? Ответь! Услышь!
…только ты меня не услышишь, потому что не любишь…
Не знаю. Ни во что не верю. Никому не принадлежу.
Мне не нужны двери, чтобы уйти.
Не нужны страдания, чтобы не любить…
Там, на вершине… где я еще не была… без возврата в «позавчера» …
Но я знаю… знаю, что будет завтра…
будут горы…
будет сияние вечера…
блеск морозного снега…
Платье не разлетится на сквозняке,
ветер не вызовет слез,
листья не испортят прически…
И больше НЕ ПРИДЕТСЯ ЖДАТЬ весны…
Я улыбнусь для…
Вопреки.