В опустевшей рябиновой роще есть маленький пруд.
Там на высохшем дне лежат мощи неведомых пут.
Ждет упавшая птичка с ветвей вечный покой,
Но не может дождаться теней в роще родной.
В заточении странных оков цвета льна
Придавался забвенью кусочек тепла.
Он не плакал. Он не кричал.
Он, замерзший от страсти,
Там умирал.
Далеко, в опустевшем от жизни обычной пруду
Лежал сверток, крики свои погрузив в немоту.
Птичка дернула лапкой в последнем дыхании,
И в пьянящей прохладе ночной, в покаянии
Голос щемящий раздался в саду –
Средь рябиновой рощи:
«Спи спокойно, сынок. Я не приду…»