На столе у меня лежала книга. Полудетская. Ничего серьезного. Заметки про путешествие. Как один человек собрал однажды друзей, и они провели отпуск в Якутии. Сплавлялись по реке, ловили рыбу, видели медведя. А еще заходили к охотникам, рыбакам и даже попали к оленеводам. Потом застряли на полузабытом аэродроме, дожидаясь то ли самолета, то ли погоды. Такая простая книга. Про юность четырех друзей из Эстонии и про их дружбу. Книгу написал молодой еще тогда журналист с настоящей эстонской фамилией.
Словом, хорошая книжка. Легкая и радостная. Про себя и про людей, которые их выручали. Потому что кругом тайга. Про мошкару на берегу и про пороги на реке, по которой они сплавлялись. И в тайге оказались хорошие люди, с которыми они подружились. Такая вот книга со счастливым концом – все вернулись живыми и здоровыми, да еще нашли друзей. Я же говорю, детская книга. От души написанная. Она примерно тогда еще вышла, когда я в школу пошел. Может люди тогда были иные, чистые и наивные какие-то...
А тут как раз ко мне друг зашел. С Йошкар-Олы приехал, он – мариец. А эстонцы с марийцами одного корня. Я и рассказал ему про книжку того журналиста. И даже дал подержать – зелененькую такую, в обычной картонной обложке. Где автор – Леннарт Мери, кажется. Интересно, говорю, где теперь этот человек, чем занимается. Столько времени прошло, считай, сорок лет. Жив, не жив – давай напишем ему письмо. Так, мол, и так: мы, два друга, нашли через столько лет вашу книгу. Почитали ее, и нам стало интересно, что же стало дальше с героями. Или, хотя бы, с автором.
Вот они жили тогда в Таллине, ходили на работу, ждали зарплату. А потом однажды утром плюнули на все – на жен, на дачу, на долги, на врагов – собрали вещи и улетели в Сибирь. И могли ведь пропасть, хотя никто не заставлял их лезть в воду. Вот захотелось им спуститься по реке и все. А разве так можно? Мало ли кому чего захотелось...
А друг мне говорит, мол, и куда мы это письмо вышлем. В какую контору там, в новой Эстонии. И кто будет его там ходить, искать. Мало ли, кто какую книжку написал в 1964 году. Искать сорок лет спустя, тоже мне, Дюма нашелся. Это он то ли про меня, то ли про того самого Леннарта. Да ладно, я не обиделся. Мы же просто так разговаривали.
Как друзья. Он ко мне зашел, а у меня на столе книжка.
Не будем писать письмо, так и не надо. Тем более, я того Леннарта в жизни не видел. Я и в Эстонии никогда не был. Что тут спорить из-за какой-то книги. Тоже мне, нашли настольную книгу! Случайно оказалась у меня под рукой, когда товарищ зашел. Хотя я мог листать любую другую...
Мой товарищ - тоже журналист. Любит ездить в разные интересные места. Как тот самый Леннарт Мери, никак его фамилия из головы не выходит. Так вот, он однажды даже до горы Пикет на Алтае добрался, где Василий Шукшин в детстве сиживал. Искал его марийские корни, говорит, больно глаза нашенские. То есть, марийские. И что же? По характеру, вроде, тоже похож, действительно. Кто его знает... А друг у меня дотошный, зря говорить не будет.
Мне по душе с ним спорить. Я вообще заметил, что люблю спорить с друзьями. Интересно же доказывать что-то, убеждать, вспоминать разные истории. Я, пожалуй, только с друзьями и спорю по-настоящему. И за столом тоже. И спорим о разном: о политике, о женщинах, о коньяке, о книгах тоже. Мой друг любит коньяк грузинский. Называется – Сараджашвили. Такая грузинская фамилия. И такой особенный коньяк. Жаль, редко с ним общаемся. Надо чаще встречаться.
Потому что только друзья нас знают по-настоящему. Какая жена поверит, что мы с ним до трех утра играли в шахматы, пили коньяк, а потом пинали в офисе мяч. И о чем-то спорили. Не важно, о чем. Просто хорошо посидели. И он в тот раз рассказывал, что съездил в Эстонию. Встречался с разными людьми. Здоровался, знакомился. Все, как положено. А потом обнаружил визитку господина Леннарта Мери. Бывшего президента Эстонии. Только никак не мог потом его вспомнить. Так, вроде, какой-то старик. Высокий, худой и седой... Кажется.