Луч луны пронзая тьму,
рождает призрачные тени.
Я у окна один стою,
как гладиатор на арене.
Смотрю я в мутное окно,
где в тусклом свете фонаря,
пытается сплести руно,
из нитей света мошкара.
Поверхность луж, как зеркала,
проход в потусторонний мир,
который черный, как смола,
и отражает в небе сыр.
Сирень цветет в порывах ветра,
и душный сладкий аромат,
на расстоянье километра,
не меньше чем вблизи богат.
Живых деревьев силуэты,
шуршание густой листвы,
полет с балкона сигареты,
а вместе с ним полет мечты.
Мелькнула тень летучей мыши,
беззвучный, бреющий полет.
Залиты светом лунным крыши.
А утро близится, грядет.
И за окном моим зарницы,
осветят тучи серебром.
Вот и настал конец страницы.
Пора заняться крепким сном.