Меня осенила странная мысль...
Нет, не то, что я не смогу тебе помочь, - хотя и эта тоже… - пока ты сам этого не захочешь. И не о тех играх, которые приносят столько же боли, сколько и наслаждения… В которые мы все играем время от времени, и увязаем, как и ты… Сначала по доброй воле, а потом, уже не разбирая правил… Не о них.
Я подумала о Мастере и Маргарите. Оттого ли, что осень, и вокруг так много желтого…
Я же хотела быть как Маргарита: Музой и Умиротворением одновременно. В прошлом – ведьмой… В будущем – вечной спутницей.
Приходить в каморку, согревать у огонька своей души, с трепетом гладить заросший подбородок, а потом - страницы рукописей… Ощущать и вмещать в себя всю его интеллектуальную мощь и духовную силу: через роман ли, другие творения – без разницы. Да я и сейчас именно что сижу и вышиваю...
Но что ты забыла? Что она однажды не обнаружила Мастера. Мастер был болен, и он исчез.
Так что же ты удивляешься, когда твой мужчина пропадает… А роман? Ну, роман мог быть сожжен, и не будучи написанным… Вот так, очень просто: это как задавить талант в зародыше, или выносить молча – и сразу же сжечь! Как похоже… Да, к тому же, и у Маргариты текстов не осталось… И вот она ходила грустная одна по Александровскому саду… Пусть будет по Нескучному – он мне ближе…
А Мастер был тем временем в психушке.
Это же так ясно! Где же еще быть мужчине с его невыношенной болью и нераскрытым дарованием... Даже если это не казенное здание, а всего-навсего бетонные стены собственных умопостроений... И ежедневный шприц собственной вины.
Так что не ищи своего Мастера по интернет-адресам и телефонам, он давно там, где и должен быть… И даже раз в сто лет в полнолуние за чудовищное заклание собственного тела ты не испросишь для него исцеление. Потому что он сам этого не хочет.
Так что жди, и не воплощайся больше… Может быть, сразу после психушки ему даруют вечный покой…
А М.Б. – это «может быть»…
Примеч.: иллюстрация - рисунок Нади Рушевой.