Иду вчера по парку после работы, дорожка, кстати, как обычно забросана вся окурками и кожурой от семечек. Смотрю, а недалеко от скамейки, под тополем, я сам же и стою - лет семь-восемь на вид, но точно – я это! Только маленький.
Подхожу, значит, к себе и нерешительно так спрашиваю: тебя как зовут? А он, конечно, отвечает, что Олег. И смотрит так, понимающе и с сожалением что ли. Странное дело, думаю. И тут меня осеняет - еще бы ему меня не жалеть. Мне вон уже тридцать. Полжизни почти прожил, а ничего толком не нажил. Пару друзей, разве что. И те в других городах живут. А я – в третьем. По величине, то бишь… Смотрю я себе, в общем, в глаза и сам себе - маленькому - завидую.
Никакой там еще желчи нет, никакой этой… социопатии…. Все окрестные мужики-алкоголики кажутся чуть ли не героями, вроде молодого Боярского в роли Д'Артаньяна. А девушки… те просто Волшебные Принцессы... И так мне тоскливо тут стало, что я разучился, оказывается, видеть этот мир в солнечных лучах, что решил я пойти купить пачку сигарет, хотя и бросил уже года два как. Ну и пива.
Помахал себе маленькому и, не обращая больше внимания на его глаза, пошел к киоску. Ну да. Разные мы с ним люди. У него-то еще все впереди.
Продолжение: http://proza.ru/2009/10/09/589