Расставаясь - встречались мы снова,
не мешали нам вьюги, метели.
Но сломалась у счастья подкова,
не дождавшись весенней капели.
Отыграли сезоны спектакли,
и афиши обрывками машут...
Мы с тобою чужие...Не так ли?
Так про нас наши зрители скажут.
Даже скажут, что мы были вместе...
Даже скажут, что чисто случайно,
он не смог разбудить в поэтессе,
страсть к поэту, питавшую тайно
её плоть её мысли и груди,
и ложбинку на теле закрытом...
Но он знал, что другого не будет:
для случайности шанс будет битым.
Поэтессы уходят в пространство-
у поэтов слова, но не руки.
И такое непостоянство
дарят только разлуку и муки
для влюблённого сердца, для плоти
где желанья руками играет...
А мечты... Лишь навозные стоки-
романтизм для святых попрашаек...
Почему же так в мире не прочно?!
И любовь, как гулящая девка,
нас лишь страстью питает порочной,
когда браком мы связаны крепко.
Она там, где за серостью быта,
узнают о морщинах невольно.
Где на рампе под светом софитов
свою роль исполняют достойно.
Где супружества вечные узы
для полётов ей крылья сломали,
и стихов постаревшие музы,
только дарят беду и печали.
потому и лишь только игрою,
между смехом, косаньями взглядов
понимаем, что счастье порою
и минута желанья-награда.
И играем... Заучены роли,
и станцованы все полонезы.
В этой драме мы только герои,
нашей маленькой, сыгранной пьесы..
Время кружит судьбы карусели,
повторяя движенья по кругу...
Сменит осень зима и метели,
и мы снова чужие друг другу....