Открытое настежь окно в вечернее небо цвета индиго, те несколько коротких часов с пометкой - "свобода", и холодные звезды непокорными ладонями. Запретный дым плавно струится в потолок, и, конечно же, каждая третья рюмка-рюмочка за Нее, за любовь.
Но все ушло, ценности поменялись, горькие сигареты и холодное пиво по утрам остались в прошлом. Да и желание мнимой "свободы" давно стоит под вопросом. Только вот глаза в ночное небо смотрят также. За Нее, за любовь.
А мне отчего-то теперь непременно хочется стать красивой пластмассовой куклой. Той самой, на которую надевают очаровательное кружевное платье и ставят на полку. А если положить на спину, что бы глазки сами собой закрывались, только бы не видеть бессонных ночных узоров на потолке, чтобы не высматривать круглую, глупую за окошком. И голову с белыми кудряшками, пустую, совсем без мыслей. Чтобы не думала, не спрашивала. И сердце что бы шелковое, а по сути хоть картонное, которое никогда не сможет любить, болеть, страдать.
Вот только не судьба, наверно. Ну, какая из меня кукла? Платья не ношу, кудри не накручиваю. Да, и красавица из меня не Бог весть какая. А куда вопросы девать? Ну, чтоб не спрашивать. Да и с сердцем как-то разнообразней. Хоть и болит-страдает, зато любит, и даже улыбается, иногда.
Но все-таки так хотелось бы… ну, чтоб как кукла, чтоб любили…