Пропадаю. Выпадаю. Падаю. Бесчисленные дни. Линия жизни, как мелкая трещинка на стене.
Изумрудной ящеркой прячется в траве. Раздвигаю зеленый ворох, руки в росе, ау… нет её,
убежала петлять вертлявым хвостом куда-то. В мечтах урываю, хватаю, глотаю каждый кусочек
настоящего. На деле прихожу, пропадаю, выпадаю, падаю. Кажется, только руку протянуть, да
вот где только взять такую длинную, гибкую руку.