«Тяжёлые веки. Но я не могу заснуть. Как только я закрываю глаза, я как будто снова чувствую на себе её взгляд. Туманный, из-под длинный ресниц... Кажется, эти глаза чернее самых тёмных Мадридских ночей, что я когда-либо видел... Этот взгяд с поволокой. Эти глаза, которые не дают мне спать. Элен – моя бессонница. Интересно, она слышит что я сейчас думаю?» - пронеслось в голове Энрике.
«слышу, милый, слышу, думай дальше. Твои мысли для меня, как самая интересная книга в мире»-улыбнулась я, поднимая тяжёлые веки. Чёрт, оказывается, его бессонница передалась и мне. «Заразный»- подумала я, и, улыбаясь, поцеловала его в шею.
Ночь. Темнота. Мои веки слишком тяжелые. Я не могу уснуть. Уверена, он сейчас чувствует то же самое. Он перевернулся на бок, нащупал в темноте снотворное, взял бутылку с водой из ящика тумбочки и выпил таблетку.
Я погрузилась в сон. Он, видимо, тоже.
Заброшенный район Нью-Йорка. Полуразрушенный небоскрёбы. Обшарпанные стены домов, которые навсегда остались без своих жителей. Я иду по тёмной улице. Вокруг ни души. Я чувствую, как бъётся моё сердце. Его стучание отдаётся гулким шумом в моей голове. Я чувствую свой пульс. Он настолько велик, что его трудно не замечать. Кажется, что зсдаи кто-то за мной идёт. По моей спине бегут муражки от каждого шороха. Я схожу с ума. Я слышу шаги. Шаги. Они очень тихие. Но всё же слышны. Как-будто кто-то следует за мной. Когда я останавливаюсь, они исчезают. Нет, это не мои шаги. Точно. Я в кроссовках.
Я обернулся. Но сзади никого не было. Только птицы теребили клювами какую-то банку. Я посметрел в даль, через просвет между домами. Вот он.. город мечты моего детства. Миллионы огней. Герлянды огней и одиного горящие фонари, расплывающиеся в тумане.Вот оно-"будущее", которое я вижу из "прошлого", в котором сейчас нахожусь.
Чёрно-белый мир. Странно. Как такое может быть? Серое небо над головой. С него идёт дождь,он бьёт по моему лицу.. Скатывается слезами по моим щекам и умирает на губах. Я не чувствую вкуса. Я не чувстую жизни в этой воде.Этот мир-какая-то пародия на настоящий. Хм... Ах, да. Это же - прошлое. Прошлое. То, что было когда-то давно и ушло навсегда, оставив в душе яркий след или пройдя совсем незаметно по краешку твоей судьбы. Мы помним только основные моменты, только самые яркие чувства и эмоции, но не можем вспомнить деталей. Или же наоборот, помним самые мелкие детали, нюансы...Но не в силах припомнить, к чему же они относились. Так бывает. Для меня старый Нью-Йорк это эта улица. Эти дома.. Эти переулки. Эти машины, которым уже больш 30 лет. Этот город..Эта улица.. Они навсегда в моей памяти. Навсегда в моём подсознании. Жаль только образами.
Но как я тут оказался? Я ведь должен быть в Майами...
-Прости..-кто-то прошептал. Этот голос отдался эхом в пустой улице. И в моей голове, видимо, пустой настолько же.
Я вздрогнул.
-прости, прости меня за то, что вернула тебя в прошлое.. прости, энрике, я просто хотела домой...
Я прислонился к стене дома и закрыл глаза. Этот голос звучал в моей голове.
Шаги. Быстрые шаги. Они уходили прочь. Прочь с этой улицы. Прочь от меня.