Перед написанным: Очередной приступ графоманства начался. Результат его увидим позже. Нет никакого замысла, просто писать надо.
написанное:
Где-то в соседнем пространстве, просто в другой комнате за стеной, а кажется будто в другой Вселенной, звучат голоса телегероев, спорят о чем-то на глазах у миллионов зрителей. Там же, в другом пространстве, стоит открытая бутылка белого сухого вина. А я тут сижу громыхаю клавишами и просто мечтаю, да мечтаю. Мечтаю о прогулке по вечерней, посыпанной мелкими камешками, дорожке садика где-нибудь в Италии или Греции, с бокалом этого самого белого сухого вина... Лучше, конечно, взять с собой всю бутылку и время от времени наполнять... хотя... нет. Лучше взять всего один неполный бокал и всю дорогу разрывать поток мыслей сожалением о "той самой распечатанной бутылке Совиньона"
Прогулка... Может кто-то будет сопровождать тебя, нести всякую ересь, будет пытаться произвести впечатление и не в дамек ему, что не надо уже никого впечатлять, уже все впечатлились....
Прогулка... Может никого не будет рядом, никто не станет шуршать камешками под ногами, никто не выдернет травинку... Но он будет всегда тут, внутри: в сердце, в мыслях, и ты будешь мечтать, чтобы частичка его была уже и частичкой тебя...
Прогулка... Возможно, эта та самая тихая, самая обычная, самая привычная, отточенная до мелочей, отшлифованная до омерзительной гладкости, прогулка. Самая пустая и безразличная ночь, страшная прогулка, потому что она такая ВСЕГДА... И лишь сожаление о "той самой распечатанной бутылке Совиньона" заставляет идти вдоль тропинки, шурша мелкими камешками обрывков мыслей...