Стоит сентябрь у ворот,
стучит багряной веткой клёна,
и на природу тех зовёт,
кто в осень по уши влюблённый.
И на прогулку я иду
в горпарк, без тени сожаленья
топчу поры осенней мзду -
листву, готовую к сожженью.
Я знаю, что в конце концов
костры из листьев разгорятся,
к подобному вполне готов
"с торжественностью святотатца".
Так будет после, а пока
гуляю я напропалую
по парку бодро. И слегка
я осень к сентябрю ревную.