На белоснежной простыне выделялись своей яркостью маленькие капельки крови. Их становилось все больше с каждой, наверное, долей секунды. Они капали, заполняя собой огромное пространство, напоминавшее целый мир из белого. Мир белых облаков, молока или взбитых сливок.
Эти шелковые ткани... Кровь впитывается в нее, проникая в каждую ниточку этой тонкой роскоши. И ты вновь ложишься на эту простынь, словно не замечая ту самую кровь, что появляется каждую ночь. Теперь и ты в крови. Она капает на тебя. Ты закрываешь глаза, отдаваясь в руки сну. Что же ты видишь? А на простынях все больше красного. Цвет сгущается, наполняя собой все. Это уже не мир облаков.
- Впусти меня, - проговорил кто-то, но ты не отреагировал.
- Впусти меня, - уже более настойчиво.
Вас уже двое. В мире простыней образовался новый мир из двух разных галактик. Но ты не готов к перевороты. Белоснежная простыня должна вновь стать белоснежной, как и прежде.
Но час, другой… ничего не изменит…
И ты снова один. Все проходит и уходит. Люди сменяют людей, и все словно в кино. Ты не успеваешь замечать, как простынь снова становится белой. Словно ускоренный режим стирки. И, наверное, только через некоторое количество времени замечаешь, что она уже не белоснежная. Ведь кого только не было на ней. И чего только не было.
Получи свой наркотик в кровь. Осуществи свой каприз. И все. Цвет снова меняется. За что же ты так?
Но ведь не все так просто. Это белое, этот мир облаков и взбитых сливок.… Как ты не видишь, что это и есть ты? Используешь самого себя, а думаешь, что используешь других. О, детка… я думал ты взрослее. Не пачкай цвета. Выйди из иллюзорно-аллегорического мира. Стань тем, кем являешься. Перестань быть белоснежной простынею…