Этот стих посвящается тем командирам, которые бездарно разрабатывали операции, которые брали не умением, а числом. Которые отдавали бездарные приказы, которые вели к неоправданным потерям личного состава.
Вот руки отдохнули.
Снова рвуться в бой.
Листаю памяти страницы.
Смотрю Я в прошлое своё.
И многое опять приснится.
Опять война. Опять луна.
И снова ночью по горам.
Укрепрайон, а Там душман.
И многим видно пацанам.
Придётся головы сложить.
И кто останется из Нас?
Тот будет жив, тот будет жить.
И детям говорить про Нас.
Ещё смеяться и любить.
А многим мамам и отцам.
Детей придётся хоронить.
Таков приказ. Таков расклад.
Приказы Мы не обсуждаем.
Но жить всем хочется парням.
А Мы идём лишь по горам.
Вперёд идём, Мы наступаем.
Вот артиллерия палит.
С утра к Нам прилетят вертушки.
Сейчас завертится у Нас.
Как только стихнут Наши пушки.
Душман не любит отступать.
Сегодня видимо придётся.
Он знает планы наперёд.
И он всегда упорно бьётся.
А Нас комбат бросает в бой.
И по горам Мы наступаем.
И кто пройдёт весь этот ад.
Тот о погибших и узнает.
А генерал отдал приказ.
Ему насрать на всех погибших.
Придут ведь новые бойцы.
А на погоны тень ложится.
Мы пешки на его плечах.
Его погоны всё же ближе.
А сына в цинке привезут.
Ему плевать он не увидит.
Печали Наших матерей.
Эх, генералы! Вашу Мать!!!
Своих пошлите сыновей!!!
Вот так вот жопой рисковать.
Своих детей давным давно.
По заграницам рассовали.
А Мы лишь лезли по горам.
И своей жизнью рисковали.
Награду дали? Ну и что?
Так заберите всё к ЧЕРТЯМ!!!
Верните мне моих друзей.
Сынов к их матерям, отцам.
Вы не ответите как быть.
Позор окутал лишь страницу.
И души павших пацанов.
Почаще Вам пусть будут сниться.