это как меч, входящий в тело.
Холодный от остывшей крови клинок холодит лишь миг разгорячённую плоть, быстро нагреваясь алым потоком. Боль, настолько сильная, что уже просто не чувствуешь её, лишь физически ощущаешь, как рвутся мышцы под напором стали, как ломаются кости от грубой силы. А ты давишь грудью на клинок, наступаешь на свою смерть и видишь глаза врага. Глаза, полные ужаса, ибо он не понимает, откуда в тебе столько сил. А ты улыбаешься. Ехидно, дьявольски улыбаешься, потому что ты - победил. Снова тихий хруст. Теперь острие дымящегося кровью меча нелепо торчит под левой лопаткой. Схватить за горло, стиснуть пальцы и удовлетворённо услышать хрип и почувствовать шорох ломающихся позонков. Безжизенное тело у ног. Резкая вспышка - рассвет. Ты победил. Ты встретил солнце стоя, с мечом в руках. Прошептать, захлёбываясь кровью - "Я победил..." и принять грудью так резко вздыбившуюся землю.
но ведь никто не знал, что следующий рассвет ты встретишь, сидя беспечно на краю обрыва. Ты и сам этого не знаешь. Каждый раз умирая, не знаешь, последний ли это был рассвет...