Уже ночь, пол второго, а мне все не спится. А кое-кто уже давно отправился гулять в мире грез, оставив меня наедине с собой. Под одеялом не лежится. Слишком тепло и уютно для такой тревожной поры. Аккуратно встаю, одеваюсь и с книгой под мышкой бреду на кухню. Полный стакан терпкого виноградного сока – то, что нужно. Хочется курить. Что ж, видно нам с книгой и соком лежит путь на балкон.
Открываю дверь и стою несколько мгновений, замерев. Из-за стекла бездонными очами глядит темнота. Запах свежести бьет в ноздри, как после дождя в деревне. Странно. Дождя-то не было, даже небольшого. А уши меж тем уже полнятся мелодией тишины. Ее нарушает лишь шелест уткнувшихся в балконное стекло ясеневых ветвей. Ветер нынче шалить изволит. Теперь понятно, откуда свежесть и беспокойство не спящего за балконом дерева. Не слышно криков подвыпивших гуляк, обычных для такого времени суток и даже дорога будто и не шумит в отдалении. Беру сигарету. С металлическим щелчком открывается «Зиппа» и новый запах, бензиновый, примешивается к ароматам ночи. Прикуриваю.
Я вообще люблю поглядеть в ночь. Темнота кажется кромешной лишь первые несколько минут, а потом вспыхивает невероятным букетом образов и оттенков. Хорошо видны силуэты ясеневых листьев на фоне темного, серо-сиреневого неба. Кто-то говорил мне, что оно имеет такой цвет из-за того, что в городе много огней и все они подсвечивают вышнюю твердь. А по мне так чушь это все. Небо сиреневое потому, что я вижу его таким. В темноте мы вообще вольны сами творить облик окружающего мира.
В отдалении облака потрескались паутинкой голых черных ветвей деревьев, одиноко хмурящихся во тьму школьного двора. Думаю, если долго смотреть на них, можно углядеть пару-тройку ведьмочек, пикирующих вниз на спортивную площадку. А где им еще собираться? Лысой Горы-то у нас в городе нет, так, что только тут, у школы.
Вот и ветер, наконец, прилетел навестить меня. Ворвался сквозь приоткрытое окно балкона, мазнув мне по лицу ледяным крылом, и скрылся в объятьях глубокого Сентября. Сентябрь, кстати, тоже не спит в эту ночь. Он в принципе спит редко. Это месяц перемен, вот ему и интересно все время наблюдать за переменами на Земле.
Сигарета догорела уже почти до фильтра. Думаю надо изложить впечатления на бумаге. Тушу бычок. Встаю, иду за ручкой и «чемнить-на-чем-можно-писать». Нахожу в стопке бумаг распечатку с компьютера – «Достоевский и современность. Проблема совести». Сойдет, чтобы писать на обороте. Бросаю мимолетный взгляд на кровать. Да, а моя-то ведьмочка совсем приболела, дрыхнет в то время, как ее подружки-коллеги у школы, на шабаше. Вот ведь Сентябрь, пройдоха, и ее подкосило. Выключаю свет и наблюдаю, как в комнату через оконное стекло вливается пестрая тьма осенней ночи.