А вчера на Приморском бульваре играл саксофон
И кидали деревья на землю ржавые листья.
И взирал музыкант на зевак отрешенным лицом,
И купюры с монетами падали в ноги артисту.
Ноты джаза порхали над морем и над мостовой,
Шля прощальный привет уходящему бабьему лету.
Паутинки летели, цепляясь нехитрой канвой
За стволы фонарей, что за место не просят билета.
Снисходительно бронзовый Пушкин смотрел свысока-
Что сегодня маэстро: освистан толпой иль обласкан?
Но прохожие праздные шаг замедляют слегка,
Их сердца у чарующих звуков всецело во власти.
На ажурных скамейках влюблённые пары сидят,
И о чём-то, о важном, друг другу с улыбкой щебечут.
И мальчишки на скейтах по листьям каштанов хрустят,
Мчась вперёд - ритмам Альфреда Шнитке навстречу.