За что любить сентябрь?

           За что любить сентябрь?
           За строчки, которые я никогда не опубликую, потому что они кричат обо мне, что против всяких правил?
           За что любить сентябрь?
           За день, в который мне вместе с жизнью умудрились подарить три смерти, за чужие глаза за дежурным букетом нелюбимых бледных хризантем?
           За что любить сентябрь?
           За отмёрзший бок кабачка, который, впрочем, все равно никто есть не будет - ибо кабачок был выпестован просто назло огородной крапиве, цветов и зелени ради? Но его одарила нежностью растущая неподалёку тыква, и вот...
           За что любить сентябрь? За что вообще кого-нибудь любить? В смысле: "За что такое наказание?"
           Сам сентябрь никого не любит, а только притворяется, красиво насвистывая под окошком и выпендриваясь недолговечным и уже слегка плешивым золотом.
           Пыжится он только потому, что ему что-нибудь надо. Картошку, например, в погреб спустить. Или уголь закидать в сарайчик.
           Или просто пожалеть бедненького, сопливенького, которого какая-то ветреная  птичка покинула, рванув на юга.
           За что любить сентябрь?
           Не за что, точно.
           Любится, как всегда, просто так и ни за что. И мешок с кривенькими и некрупными клубнями гукается в погреб, и нос в угольной пыли, и положенные ахи, вздохи и попугайские букеты из умирающих листьев.
           И жалеется. Шепчется что-нибудь нежное и ласковое на прощание - потому что, успокоенный и обогретый, сентябрь уже собирает чемоданы.
           Всё равно - любится.