Мысли не вслух…
Вот, вы все говорите о целостности мира, а я не верю…
Это, как с человеком. Вроде бы, вот, он, наш простой советский, пардон, российский... Целостный в своем традиционном восприятии жизни, как внешней оболочки самого себя. Со всем вытекающим…
А вышел, к примеру, он во двор, чтобы, скажем, дровишек для баньки, что с тестем складывал да налаживал, наколоть… И перед тем слегка, как водится… Для начала - соточку… Или две. И все, вроде, как всегда. Как надо...
Да, вдруг… хрясть… случайно топориком по пальцу… И перестал быть цельным. И матерком, тут вполне уместным, увы, уж… Все. Шандец. Не цельный уже.
То же и в природе.
Вот, лист осенью с клена… Медленно так и неотвратимо… вниз. И все. Нарушилась целостность того клена. Был клен, а листок отпал, и он уже в новом качестве. Иной. Листок-то ведь тоже кленом был. А теперь то… что?.. А?..
Я, в отличие от Александра Сергеевича, осень вообще не жалую. Потому как она все так непоправимо обнажает… И слишком много вопросов заставляет себе самому задавать… Когда «клен меняет оперенье» и «дождь, лишь выписка из правил»... «бывает, сносит крышу на фиг»… Как сказал один мой знакомый поэт.
Осень со всей очевидностью доказывает всю неотвратимость деления на живое и уже, увы…
Да!.. Еще!.. Она… осень, в смысле, делает нам еще явный намек на то, что дальше мертвой стылости станет больше. А куда деться-то, зима ж не за горами…
Так и в жизни людской.
Нет, не подумайте. Я ни от одного, из прожитых мной пятидесяти с хвостиком, не отказываюсь. Но не осознавать, что на дворе осень… глупо.
Нет, обмануть себя, конечно, можно… А других и подавно. Типа, «человеку столько, на сколько, он сам себя…» Вопрос – зачем?..
Ну, в самом деле. Если еще работать и любить хочется и можется, если свои утренние «эх, что-то я себя сегодня, не того…» не возводишь в дурную традицию и проблему, на которую надо тратить жизнь… И, что очень важно, не грузишь этим других… То вполне можно пристойно жить, сознавая, что на дворе осень. Твоя осень… По-своему прекрасная, единственная и, естественно, неотвратимая.
Но не признавать ее правил никак нельзя.
Потому, наверное, и не люблю я это время, что, вроде, сам уже без иллюзий, а, все равно, хочется весны… Причем, вечной. А признавать-то приходится, что это невозможно…
Думаю, что линия нашей жизни строится, увы, в многомерном пространстве противоречий и по реперным точкам запоздалых раскаяний. И, самое главное, в условиях неотвратимой необходимости в каждом составляющем ее эпизоде делать свой личный выбор на основе своего личного «prefere». Предпочтения, то есть.
А это-то, как раз, и есть самое трудное… Каждое мгновение что-то предпочитать и, в соответствии с этим своим «prefere», действием следовать за своим выбором. И тем оправдывать его. Или не оправдывать… А часто так хочется, чтобы этот выбор за тебя сделали…
Не волнуйтесь! Сделают. Желающих - о-го-го! Только платить по счету, в любом случае, придется самим.
Помните, «знал бы прикуп, жил бы в Сочи»? Это из той же оперы. В Сочи хочется, а, что в прикупе, неизвестно…
Нам неизвестно. А Ему, тому, кто все это придумал, все доподлинно… Ну, процентов на двадцать Он, из озорства, дает нам возможность самим порулить судьбой. Для того, чтобы испытать нас и дать шанс именно то, что угодно ему, самим выбрать. На основе своего свободного выбора.
А мы?.. Э-эх! Либо, ни о чем не думая, и, не желая выбирать, позволяем этот выбор делать за нас другим, чтобы жить баранами в стаде. Либо выбираем чаще всего не то… Не Его!
Правила игры, при этом, Он нам всем дал. Всем! Как инструкцию по эксплуатации того, что создал… Наших жизней, в том числе. Да, только люди не хотят, а, может, просто не могут, по ним жить. Не знаю… Теперь, вот, каждый день пытаюсь, а все что-то никак… Сбиваюсь. Слаб, видно, духом.
Хотя, Он же сам так прямо и сказал, что «много званных, да мало призванных». И, что большинство ждет «поле горшечника». То есть, пустые мертвые осколки прекрасных некогда сосудов, которые Он для живой Славы Своей и нашего спасения сделал.
Да-а… Жутко сознавать себя не оправдавшим надежд… И шанс свой упустившим… И жалко, что...
Это сейчас жалко. Осенью. Когда стал что-то понимать, и стало болеть. А весной? Бездумно себя - туда-сюда… В поисках ложных ценностей и ради мишуры отношений с придуманными тобой же фантомами. Упорная бессмысленность строительства дома на песке… Без фундамента.
Правда, все это так похоже на преферанс?
Посадили, не спрашивая, играть. Сдали хорошие карты, а правил не объяснили. Они, правила, конечно, давно писаны и действуют, да не всегда рядом тот, кто вовремя на них укажет или на словах объяснит.
И, вот, сидишь себе, играешь и даже не понимаешь, что бесценный дар проигрываешь. И только со временем, к осени обычно, начинаешь постигать смысл этой игры. И уже кажется, что почти все понял… Карту бы!.. Ан, нет. Были карты, да правил не знал. А, когда через ошибки, боль, поражения и потери, наконец-то что-то дошло, козырей на руках раз, два и обчелся...
Такова диалектика.
И, когда ты, такой умный, с годами, вроде, все понял, и принял правила игры… И успокоился… Вдруг неожиданно… Совсем не ко времени… Как гром среди ясного неба… Нечто форс-мажорное… Неодолимой силы… В сердце… И наповал…
И ты, словно, впал… в юность… В новую весну… Или, как в «живой» воде выкупался… Помолодел, и снова чувствуешь вкус жизни… И запах полевых цветов, исходящий от ее волос.
И готов сутками носить ее на руках… И все остальное… И даже готов все в жизни ради этой весны поменять…
Вроде, готов… Вроде… А готов ли?..
Очередная реперная точка в пространстве противоречий и могущая обернуться очередным сожалением?.. И не только для тебя самого?..
При фатальной несовместимости… весны и осени?.. Мечты и реальности?.. Свежести и увядания, наконец…
А, может, ты вообще все это себе придумал?..
Время делать свой ход. Таковы правила. «Прикупа», как всегда, не знаешь, а козырей на руках - чуть. И это - не «домино», «базара» здесь нет. И ход пропустить никто не даст.
А зима-то, твоя зима, согласно диагнозу, уже где-то здесь. И ты не имеешь права думать только о себе…
И повисаешь на ветке осенним кленовым листом, который под этим неожиданным ветром вот-вот сорвется и полетит…
Полетит куда?.. Хочется надеяться, что вверх… Если падать, то чтоб было откуда! А потом?.. Потом?.. ПОТОМ?????
Потом… Медленно и неотвратимо… Туда, куда положено Богом… Скорее всего, на поле горшечника, чего так не хочется. И надеешься, что вдруг…
Вот, именно за это я и не люблю осень. За то, что она все так безжалостно обнажает…
А вы все говорите о целостности мира… Да, какой он целостный?.. Без меня…