Не льсти, Эвтерпа, что тебе с того,
Что в праздности мои проходят дни,
В безумстве - ночи?
Возьми на полках книгу, и молчи, -
Достаточно присутствия, не боле.
Или налей,
Да только не скупись
На влагу виноградную,
До края
Ты мне плещи, (иль, скажем, до краёв?)
Как правильней сейчас?
Молчишь? То дело!
Всё лучше, чем зудеть по пустякам
Об осени, об дождичке в четверг,
О клёнах, о знамениях погоды...
Постой, я что-то должен был сказать.
Неважно. Вспомню после, на бумаге
Прочтёшь, быть может, до ноябрьских ид,
Когда листву в окне считать устанешь,
И жадных птиц на ветках.
Я - уже.
Считал любое: от весталок вздохов,
До завитков меандра на плаще, -
Всё зря, Эвтерпа,
Так и не уснул.