Я рисую витражное окно на старой кирпичной стене. Легко порхает кисть - я не руковожу ею, она порхает сама. Я не знаю, что увижу на витраже, когда он будет готов. Я не знаю, но чувствую - это даст мне что - то. Легкими мазками разрастается окно в иной мир. Что там будет? Я не смотрю. Я специально отвожу глаза. Будто кто - то ведет руку. Говорят, что так действует контролер... Мне все равно. Сегодня я не ела. Я вообще не отрывалась от своего странного холста. Единственный мой страх сейчас - что пойдет дождь и чудо потечет по стене бессильными струйками мутной воды. Отчего - то я знаю, что стоит мне отложить кисть и все застынет, и никакой дождь уже не потревожит мой витраж. Кончается красная краска. Ничего, её и надо - то совсем немного. Всего - то проколоть палец и смахнуть капельку крови кончиком кисти. И снова двигается в странном танце рука... И вдруг замирает. Кисть падает на жухлую траву. И только сейчас я решаюсь поднять глаза.
Это поле брани. Останки павших... Как красиво звучит. А на деле - просто горы трупов. И в середине, на пока свободной площадке застыли двое воинов. Один, в когда - то богатых черных доспехах, которые сейчас уже перемазаны грязью и украшены несколькими вмятинами. В глазах у него обреченность. Он просто стоит. Не поднимая рук, не пытаясь увернуться. А второй - в светлых доспехах, будто окутанный сиянием, занес меч. Ударит он или нет - это станет ясно лишь в следующее мгновение. Я сделала шаг назад. И картина дрогнула, изменяясь. Меч Светлого полетел на землю, в лице побежденного уже нет обреченности - лишь удивление...
Говорят, что очень немногим сталкерам удалось потом увидеть это окно. И у большинства картина менялась по - иному. Темный для них уже оседал на землю, Светлый победно вздымал меч...
И не спрашивайте меня, что я хотела этим сказать.