***

Пятница.
Убегу пораньше с работы.
Отвезу сейчас  Сеньку в музыкалку и вернусь домой.
Буду читать, слушать музыку.
Может быть что-нибудь приготовлю. Вкусное такое.
Сонный Сенька засунут вместе с его скрипкой и игрушкой на заднее сиденье машины.
 - Хочешь спать?
 - Нет.
Сопит, прикрыв глаза.
Мне 36, ему 5. Молчим каждый о своем.
Я не умею играть на скрипке, он второй год играет.
Ему это нравится. Поэтому в пятницу он не спит в детском саду, а едет в музыкалку.
Пятничный мой пассажир. Сын приятельницы.
За окном шумит ветер. Сейчас пойдет дождь.
Побаливает голова. Значит, дождь точно будет.
Красивые облака быстро куда-то летят по небу.
Привычное все вокруг.
Машина, маршрут, пейзаж за окном.
Точка из которой мы выехали, точка куда мы едем.
Все как обычно. Привычно и буднично.
И вдруг, словно насмешка над будничностью и повседневностью меня пронзает чувство единения.
Я чувствую себя частью чего-то огромного.
Оно просто принимает разные формы – дерево на пыльной обочине, пешеход, идущий вдоль дороги, облака, ветер, лист на лобовом стекле, Сенька со своей скрипкой.
Нет больше границ. Нет разъединения. Обособленности.
Все вдруг стало целостным. Единым.
Это ощущение делает жизнь совсем другой.
Наполненной смыслом и энергией.
Внутри тепло. Нет больше страха.
Я всего лишь одна из форм духа.
И  на заднем сидении сопит еще одна форма.
Маленькая форма со скрипкой.