Одному доктору цыганка рассказала, что есть такой город, или даже область, где всех патологоанатомов перевели на сдельную оплату труда. Чем больше трупов обработают, то есть вскроют, тем оплата выше. Даже план установлен, за не сдачу которого полагается штраф и лишение тринадцатой зарплаты. И будто те самые анатомы вступили в сговор с врачами… Впрочем, это не о нашем докторе.
- Ну? Кому бирочку?
Больные с ужасом уставились на вытянутую руку доктора.
- Кто сегодня в «Арктику» поедет на носилках? С хлоркой вымытую, цинком поблескивающую. А? Есть добровольцы? - улыбка доктора завернула за уши. – Нет добровольцев. Значит, ты поедешь, лови.
Доктор бросил бирку лысеющему мужчине лет сорока. Тот отскочил в сторону как от энцефалитного клеща. Бирка ударилась о его ладони и, отрекошетив, упала на соседнюю кровать, с которой ее мигом стряхнули на пол.
- Почему я? – промямлил чуть живой от испуга лысеющий пациент.
- А почему бы не вы? – усмехнулся доктор. – У вас анализы плохие. Вот – моча, говно, – он потряс какими-то бумажками, потом задумался. – Говно. Говно – ваше дело, в общем! С чем и поздравляю!
Доктор громко и неприятно захохотал, переведя взгляд на рыжего парнишку, сидящего на кровати в углу палаты. Парень помотал головой:
- Я с аппендицитом.
- А вы что думаете, от аппендицита не умирают?
- Редко, – возразил парень.
- Ну, вот и станете этим редким случаем. Может завтра или во вторник. Еще не знаю. Надо подумать. Вас ничего не беспокоит? Боли внизу живота? Мочитесь как? Нормально?
Парень кивнул. Доктор перевел взгляд на лысеющего и начавшего минут пять назад седеть мужчину.
- Все-таки вы мне не нравитесь. Вид у вас какой-то не живой, чахлый. Руки вон дрожат, будто на провод оголенный сели оголенным задом. Давайте, дружок, заправляйте постель, пижаму кладите аккуратно, бирку наденьте.
Пациент покраснел, из глаз покатились слезы.
- Ну, будет вам, Лев Константинович, плакать. Крепитесь, – доктор расставил руки, готовый обнять умирающего. Но пациент вдруг прекратил плакать и насторожился:
- Я Федор Петрович.
- Разве? – огорчился доктор Незадачин.
- Я Федор Петрович! – улыбаясь и поблескивая носом, обратился мужчина к присутствующим.
- Поминалов? – сдвинул брови доктор, листая записи.
- Плоходелов я! – засмеялся уже неумирающий.
- Да? – Незадачин недоверчиво прищурился.
- Да! У меня и документ есть. Сейчас, – мужчина по пояс провалился в тумбочку.
- Жалко. Фамилия самое оно. Подходящая. Но ничего, с вашей фамилией, товарищ, тоже никаких перспектив. Так где у нас Поминалов?
- Вчера помер, – загудели в палате.
- Ах, помер уже! Вчера? – приободрился доктор. – Помянуть надо. Хи-хи. Ну и отличненько. Вот и разобрались. Отдыхайте, товарищи безнадежные больные. Клизмы, как и положено в 19:00. И помните, если не хотите умереть, не ходите к нам в больницу!
Доктор перечеркнул в своей потертой и толстой тетрадочке фамилию Поминалов, повесил халат на спинку стула, выключил свет в кабинете, закрыл дверь и ушел домой с чувством выполненного долга.
Или, думаю, доктор наш как раз с того самого города? Ей Богу не помню. Да и вообще, разве можно верить какой-то цыганке?!