Это не мои стихи, но они мне очень нравятся, я их люблю, и иногда мне кажется, что они мои:
Когда луна сверкнет во мгле ночной
Своим серпом, блистательным и нежным,
Моя душа стремится в мир иной,
Пленяясь всем далеким, всем безбрежным.
К лесам, к горам, к вершинам белоснежным
Я мчусь в мечтах; как будто дух больной,
Я бодрствую над миром безмятежным,
И сладко плачу, и дышу – луной.
Это про меня. Каждая строчка, каждое слово, каждая интонация — всё про меня! И если бы Константин Бальмонт не написал эти строчки ,
то их написал бы я. Обязательно бы написал. Потому, что эти стихи уже были где-то рядом, где-то очень близко, может быть, они уже были во мне,
в моём подсознании…
Некоторые строчки рождаются как бы сами по себе, словно не я их сочиняю. Иду как-то по Бауманской,
…Я бодрствую над миром безмятежным,
– декламирую себе под нос. Вдруг в одном из дворов
И сладко плачу...
моё внимание привлекла круглая клумба: на ней расцвёл единственный нарцисс – нежный, неяркий цветок гордо стоял среди ещё зеленых собратьев,
…и дышу — луной.
и вот в этот момент двустишье возникло у меня в голове - выкатилось из моего подсознания:
А нарцисcы при луне цвет набрали вольный...
Что мне плакать — всё при мне. Я чувак прикольный!
Недавно написал стихи, там у меня зарифмовано: плечи, встречу, свечи, не замечу, вечер – очень старался, хотел, чтобы звучало красиво, чтобы нравилось не только мне. Вот только в этих моих стихах про вечер и встречу непонятно, какие строчки выползали из моего подсознания, а какие моя умная голова вымучила…
— Не забудь к слову "вечер" рифму "покалечу" и "печень", - говорит мне сейчас подсознание. И ведь не поймешь, то ли оно шутит, то ли говорит серьёзно…
Подсознание. Почему-то захотелось написать это слово с большой буквы. Как некоторые пишут слово "Бог", слово "Природа" или слово "Судьба".
Мне недавно сказали, что в Подсознании может поселиться вредная сущность, которую можно изгнать за небольшие деньги. Трудно проверить истинность этого утверждения; я не стал проверять. Если даже они правы... Пусть себе живёт.
* *
*
Белый снег ложится мне на плечи —
белый
чистый
невесомый снег…
Я иду к тебе. С тобой сегодня встречусь,
милый
скромный
дорогой мой человек!
Я иду по выпавшему снегу —
твёрдый
ровный
остаётся след.
Я иду, и освещает мне дорогу
мягкий
добрый
и лучистый свет.
Под ногами снег тихонько стонет —
чуткий
нежный,
как прелюдия любовных нег.
Знаю, что меня не закружит, не заморозит
этот чистый
первозданный снег.
Только, может, сединою тронет
истины мгновений
быстрый бег…
Буду я всегда, всегда с тобою —
грустный
радостный —
счастливый век!
* * *
Белый снег ложится мне на плечи,
Весь в снегу я — голова и грудь…
Снег проходит сквозь меня, меня он лечит —
Вычищает из мозгов всю дурь и муть.
Проникает в сердце, в лёгкие и печень…
Он поможет мне всю жизнь перевернуть.
Может быть сейчас, ещё до нашей встречи
Разгадаю я, в чём жизни суть.
* * *
Белый чистый снег ложится мне на плечи,
Весь в снегу я — голова и грудь…
Вот он — я, пришёл. Котёнок, добрый вечер.
Вот он — я. Бери меня сейчас, таким как есть…
Иль подождёшь чуть-чуть?
Да, стихи закомпанованые лесенкой в этой сети лучше не публиковать — слова ложатся как им захочется.
— А чё выпендривался со своими лесенками, — говорит мне Подсознание.