Листья, шурша летящие на землю,
Плавно совершают свой прощальный танец.
И ветер играет последний концерт в кронах деревьев.
Небо хмурится всё чаще, ночью в нём сверкают зарницы.
Печаль уже устало бродит где-то,
Буйства природы краски стирая.
Света становится всё меньше, приходит время сна.
И в душе моей, прошедшее лето,
Затихает, и звучит, словно медленный вальс.
И птицы, стаями летящие на юг,
Прокричат нам последнюю песню уходящего лета.