Жизнь прекрасна,

               


                ПОД УТРО.


      
Третий раз за последние пол года, снится один и тот же сон. Всегда заставляющий  меня, просыпаться  раздражённым. Основным моментом сновидения является, то нарастающее, ужасное чувство, выбрасывающее из головы все предыдущие мысли.  Ты  с опустошающей  противностью осознаёшь что угнали  твой автомобиль. Третью за полгода! Они все были одной модели, одного цвета и одинаково были тебе не обходимы. И ты понимаешь реально, что у тебя нет больше средств, и у тебя уже не будет автомобиля, такого класса. Только на много хуже и то в долг, а может вообще, останешься без колёс. Ужас заполняет твоё сознание, всего тебя до такой степени, что ты уже….генерал.  Идёшь решительным шагом по убогим, неестественно маленьким казармам, где то в заснеженной Центральной России.  Густо пахнет паром, напоминающим запах ошпаренных кипятком, только что зарезанных  кур. В последнюю он заходит с другой стороны, а там сидит и сама шьёт на машинке, спецодежду для работников лёгкого хозяйства, бывшая любимая женщина генерала. А генерал не думал, ни о Любви, ни о благосостоянии части, доверенной ему командованием, ни о том что его могут назначить и отправить на дальний Восток, так как его друг, друг Начальника штаба Вооружённых сил, сейчас не в фаворе. Его уличили, что он продал четыре танка, какому- то индивидуальному предпринимателю, за четыреста рублей. То есть по сто рублей за одну бронированную, наводящую ужас на врагов, боевую единицу. Ну продал то он без боекомплекта, поэтому, пожурят и он сможет восстановить свои прежние связи. Ну это потом, а сейчас генерал думал,  только о угнанном автомобиле. Какая Любовь? Когда на кону, уровень его благосостояния. Бывшая женщина генерала, довольно таки красивая женщина, правда уже не первой свежести,  которая его однажды  предала, кокетливо  словно голубка ворковала, среди рулонов цветного дешёвого трикотажа, склонившись над швейной машинкой. Видно было что она жалеет о содеянном и не прочь восстановить любовные отношения.  Только дай повод, она бы отдалась генералу, прямо среди  рулонов, этого дешёвого трикотажа.  Но генералу по барабану эта красивая женщина. Его волнует другой вопрос. Как он будет жить дальше. Всё что возможно он уже продал, из части доверенной ему командованием, разве что новые постельные комплекты,  но этого даже на мотоцикл не хватит. Как жаль, что танков или другой техники, нет. Всё растащили до него. Э-эх что ж так не везет. Что за напасть три авто за не полных шесть месяцев. Он не хочет жить без машины… и покидает казарму, в которой перебивается шитьём рабочих рукавичек и спецодежды, женщина, ещё не давно мечтающая стать знаменитым Кутюрье.  Её образ, склоняющийся над швейной машинкой с прищуренными от плохого освещения глазами и мило глядящая на него из под не дорогих очков, надолго останется в его памяти. Но она сейчас абсолютна, не возбуждает. Автомобиль…
 Те предыдущие два, угнанные у него, он быстро забыл даже не вспоминал.  Угнали, ну и что. Кое что списал, продал  и приобрёл другой. А этот…  Как же так? Неужели так может быть? Я что дурак  или лох конченный. Я что не могу найти украденные у меня машины?  Я же генерал, как они смеют? У меня куча друзей в милиции и в другом мире, неофициальном, но не зыблемо существующем в любом цивилизованном обществе и тем более государственном устройстве демократического направления.. Там, в бардачке все мои документы. И паспорт, и загранпаспорт, и военный билет,  все документы на автомобиль. А в подлокотнике разрешение на хранения пистолета… и сам пистолет. О, ужас. Когда воспоминания дошли до этого момента, генерал схватился обоими руками за голову и присел, от навалившегося горя. Как же так? Что ж это такое? Я что один в этом городе, почему  только у меня воруют, почему это всё на меня ? Ох горе, так горе., думал присевший, от навалившихся неприятностей генерал в парадном кителе,  спортивных штанах фирмы «Адидас»,  и ярко блестящей кокардой, на одетой на затылок, фуражке. Он сидел и мотал головой из стороны в сторону. Что ж это такое. Может это сон? Нет сон таким явным, быть не может.  Но в жизни так не может же быть, столько сразу вытерпеть. Всполохи сознания, заставили, открыть левый глаз генерала. Знакомая обстановка спальни, высветил в опустошенном сознании, лучик надежды. Я снова закрыл глаз. Нет здесь, где генерал, настоящая жизнь, а знакомый шифоньер, стоящий напротив, это уход от реальности. Я открыл оба глаза. Обстановка не поменялась. Ф-фф-ух! Вот это сон, вот это кошмар!
 Ну слава  Всевышнему. Я у себя дома, на не очень то удобном диване. Который купил у своего знакомого, в его частной фабрике, по изготовлению мягкой мебели. Придурок. Не удобный, сразу же почувствовал. Поменяй.  Лень грузить его и ещё два не удобнейших квадратных кресла, на которых всегда куча одежды и белья. Вот теперь, который год сплю на неудобном диване, может поэтому и сны такие ужасные. Где то слышал или по телевизору смотрел, что если спать на неудобной постеле, то и сны будут тяжёлыми, а может и жизнь у меня такая, потому что у меня диван не удобный. В основном я не верю этим приметам, но где то в глубине прячется, отчётливое чувство « А может это правда?»
  Встав с дивана и придя в себя от утреннего кошмара, взял из холодильника колбасу, паштет из говяжьей печени маленькую кастрюлю с гречневой кашей. Та что,  уже целую неделю мозолит глаза, в пустом холодильнике, на нижней полке. Отнёс всё к автомобилю, ставшему до не возможности приятным в натуре, чем там, где я был генералом, и поехал на дачу. Так было написано, на этот день, в моей судьбе.




                ДЕСЯТЬ МИНУТ, садавода -любителя.


Это был обычнейший день моей обычнейшей жизни, кроме снов.  Состоящей из без остановочной беготни за пропитанием и ещё на всяк случай урвать, что ни будь про запас. Если позволит ситуация, а то.. . 
Я приехал на дачу, сложил  привезённую еду в холодильник и решил навести порядок, установленный не природой, а каким то бездарным ландшафтным дизайнером. В угоду кем -то выдуманных правил. Целый день был расписан по минутам. Где не оставалось на отдых под листвой нежно пахнущей цветущей яблони, ни одной минуты. Кто придумал, раздать рабочему классу по шесть соток. Думаю, ему надо посмертно выдать  государственную премию.  Если бы не эти клочки земли, разбросанных по всей территории бескрайнего Русского  Государства, по Конституции принадлежащая каждому гражданину, но ему наделяют всего лишь шесть соток, с не всегда приветливыми соседями.  Назначенные председатели, заставляют обустраивать, выращивать что ни будь,  ещё и платить, лишь бы ни куда не смотрел по сторонам, что происходит за высокими заборами элитных строений, в элитных местах и с территорией,   «сколько душе угодно» И тянуться словно колония муравьёв, по пятницам из города миллионные колоны, дачников, или официально садоводов-любителей, на  «свои» шесть соток что бы на два дня окунуться в проблемы выращивания растительного мира, данного региона.  И не думал о проблемах государственной политики. Это не Ваша территория.  Выращивайте петрушку, пока мы будем выращивать « опиум для народа» в виде идеологической морали.  В воскресение, измождённые, но довольные садаводы-любители, возвращаются к себе в норы на разных этажах, что бы завтра принести пользу государству в виде своего труда или отдачи своих знаний. 
Я вставил шланг в верхнее отверстие бака, стоящего на верху летнего душа, и глядя на тонкую струйку воды, подумал, целых десять, а может и пятнадцать минут, пока наполнится бак, я простою ничего ни делая.  А могу вполне успеть, развести медный купорос с гашённой известью, чтобы опрыскать виноград от грибкового заболевания  « мильдью» покрывающего листья ржавого цвета, пятнами. Ещё время останется подточить тяпку. Нельзя терять, ни минуты, всё должно идти по плану. Плану, необходимым для жизни растительного мира на моих шести сотках.  Кто же придумал этот план, что бы я не мог лежать в тени дерева и думал, о том что же происходит на самом деле. Почему я должен ковыряться  в огороде, хотя бывает особенно весной, что есть желание, но потом оно угасает и в некоторые моменты пропадает. Почему  я должен что то делать, то что мне ни  « в жилу», когда какой то сытый, обложившейся государственной охраной политик решает мою Судьбу. А меня сложившаяся ситуация на моём клочке земли заставляет разводить медный купорос с гашённой известью, делать бетонные дорожки, огораживать палисадник, обозначая свою территорию. Ведь я же гражданин. Я может, хочу участок на берегу озера. Нет. Категоричное нет. Законы такие есть, нельзя на берегу. Тебе нельзя, мне нельзя. Ему можно. Почему так? Я вспомнил утрешний сон. А если у меня отберут эти шесть соток, что я буду делать.  Буду бродить в свободное время по окраинам и у меня возникнет вопрос. А почему государство им разрешает строить на берегу, за какие заслуги и откуда средства на постройку четырёхэтажного дворца, на двух гектарах леса с выходом на воду.   А я кто? Я что…
 По выкрашенной в чёрный цвет, стенки бака, смывая осевшую пыль и рисуя причудливые узоры, из  верхнего отверстия, начала вытекать вода. Вот и прошли десять минут, а может и все пятнадцать.  А что я сделал ?  Думал. Ну и к чему мои мысли привели? Кто слушает мои мысли, кому  они нужны?  А десять минут жизни просто простоял, ни чего не сделал.
-Привет сосед!
  Это дачник слева,  всё время забываю, как его зовут? А…- Привет Серёга! Как дела?
 Вот приехал, надо капусту и клубнику полить.  Приболел, температура 38 и 2, больничный дали, а лежать не могу. Надо что- то делать?
  -А почему ты думаешь, что надо что -то делать, -спросил я разбавляя в стеклянной банке 200 граммов, медного купороса.
-А как же. Вот интересный ты, а кто же за меня это сделает, - голос удаляется, в глубине его шести соток.
 Он работает на каком то заводе электриком.
   
          Вот и прошёл, на даче, целый день в трудах и заботах. Уставший и довольный еду домой, расписывая план работ на следующий приезд. Жизнь в принципе, прекрасна! Сейчас приеду, искупаюсь, жена накроет на стол. У меня в холодильнике пол бутылки водки По телевизору российский сериал- детектив, после которого не могу уснуть, до того противно играют актёры. Но водка и благостный труд на свежем воздухе, сморят меня, когда начнётся  пятнадцатиминутный  диалог, киллера и его жертвы, на вершине горы, куда стремился, главный герой. Сладких снов, садовод- любитель.


                Варённая кукуруза.

До дома осталось минуты три езды. В машине прохладно, работает кондиционер. Проезжаю мимо рынка. Нечаянно нажал на кнопку, опускающей стекло  с пассажирской стороны.  Порыв ветра, вдавливает в салон, густой запах варённой кукурузы. Неужели уже продают? – мелькнул вопрос, в отяжелевшей от забот голове. А почему бы нет. Ведь конец мая, на Югах уже поспела – размышляю я, автоматически припарковывая автомобиль, возле рынка. Жизнь прекрасна! Я могу себе позволить, обожаемой с детства, варённой кукурузы.
Мне иногда приходится бывать на этом рынке. Не очень удобный. Узкие проходы между лотками, обычный ассортимент любого рынка, не люблю ходить в суетливой толкотне, снующих в поисках где лучше и дешевле, людей.  Ну я то, остановился точно зная что, сейчас быстренько возьму что надо и исчезну в салоне автомобиля который у меня угнали ночью, во сне. Обычно таким товаром, заставившим меня прервать планы на ближайшие несколько минут, торгуют с краю рынка, где реализуют свои излишки, владельцы садовых участков и частного сектора. Вот сидит скромная, тщедушная старушка, а подле неё накрытое белым вафельным  полотенцем ведро, источающий запах, заставляющий дребезжать, вкусовые рецепторы.
- Почём, матушка?
-двадцать рубликов сынок, смотри какие полные, сама бы ела, да зубов нету.
Дайте мне один- дав ей пятьдесят рублей я нагнулся и выбрал, большой, полный бледно жёлтых зёрен, початок. Дав мне тридцать рублей сдачи,  бабушка подола мне баночку с солью, сказала:
- Самый лучший выбрал, сынок, чай знаешь толк в кукурузе.
-Что там выбирать,  они все хорошие. Спасибо, матушка.- повернувшись я пошёл, впившись в парящую плоть кукурузы зубами, и с удовольствием начал жевать, мягкие варённые зёрна,  всасывая солоноватую влагу из початка. Жизнь прекрасна!  Уже на углу, возле лотка где были разложены копчености, домашнего производства я повернул к своему автомобилю.
-Сынок, а сынок, постой- услышал я знакомый голос.
Развернувшись, увидел семенящую в мою сторону бабуличку, у которой я минуту назад купил варённую кукурузу.
-Вы мне, матушка?- остановился я проглатывая, разжёванную массу.
- Ну а кому же. Ты же, ешь мою кукурузу.- Громко говорила, почти срываясь на крик, остановившись передо мной, худенькая бабушка.
- Вашу, бабушка.  А что случилось?
-Конечно мою, вон как грызёшь. А деньги то не заплатил.
- Вы что, миленькая, вот же сдача- я вынул из нагрудного кармана голубенькой  сорочки, тридцать рублей.
  Люди снующие по рядам, натыкались на не обычную картину, где упитанного мужчину сорока лет, уличила в воровстве бабушка « божий одуванчик». Они останавливались, и по их взглядам я понимал, они меня ненавидят.
- Правильно, голову задурил, ох какая хорошая, как  её люблю, а я ему ещё тридцать рублей отдала.
  Толпа вокруг нас увеличивалась, люди зло шипели на меня, и все как один явно были на стороне бабушки. Что делать? С удовольствием отдал бы сто и двести рублей, для того что бы всё разрешилось. Ну, а если в толпе знакомые?  Будут рассказывать что я на рынке, ворую у бабушек кукурузу.  Позор. Сорок лет честной жизни, насмарку.
А бабка, почувствовав многочисленную поддержку, распалялась:- Я десять лет на этом рынке, торгую. Меня здесь все знают, я ни когда ни кого не обманывала. Ищё у Клавки, она рядом со мной, сушенной рыбой торгует, спрашиваю , ты говорю видела, он же денег не дал за початок?  А она говорит,   не видела. Я ели встала, так пояснится болит и побежала, а он уже хотел за угол спрятаться. Насилу догнала, ирода.
 Меня это начало раздражать, нервничая я сказал:- Бабушка нате ещё тридцать рублей, ни чего страшного- я протянул деньги, из которых она выхватила два червонца,- но я правда с вами расплатился.
 Зачем я это сказал?
- Ты ирод окаянный, зачем так говоришь. Получается, что я наговариваю? Да я десять лет…
Стоящий рядом с ней мужчина, в помятой и застиранной майке с надписью « Моя любовь, шансон», как бы для всех сказал: Я бабу Нюру знаю, она никогда не обманет, всегда денег даст взаймы, видит что очень надо. У неё не хорошо воровать.
Я вконец разнервничался:- Чё ты говоришь, я что украл что ли? Ты что рядом стоял?
-Чё ты там возникаешь, иди отсюдова, а то мы тебе покажем кто рядом стоял. Бабка Нюра классная Бабуля.- Поддержал, своего собутыльника, молодой подвыпивший крепыш, с осоловелыми, пустыми глазами, в облегающей рельефное тело, оранжевой майке.
  -Ну а тебя, кто спрашивает?- запальчиво, чуть не закричал я, наполняя лёгкие воздухом и ненавидяще глядя на крепыша.
- Чё ты там, тявкаешь?
  Его правая рука резко выпрямилась, и острая боль в переносице, выплеснула в мои глаза слёзы.  В тоже мгновение алая кровь, брызнула,  на голубую сорочку.
Да что это такое? Что за жизнь? Ночью крадут автомобиль, а теперь ни за что избивают. Жизнь прекрасна? Но я больше, так жить не хочу.
  С рядом стоящего прилавка, где армянская семья торгует копчённой продукцией, я схватил нож, которым надрезают мясо и кинулся на обидчика. Толпа закричав – У него нож- толкая друг друга, начала разбегаться. Крепыш, перепрыгнув через прилавок, попытался убежать.
 Но я не помня себя от ярости, настиг его и воткнул нож под правую лопатку.
Меня скрутили, не понятно откуда появившиеся милиционеры и сразу отвезли в суд. Где судья, нестарая женщина, с ярко накрашенными губами и взглядом вершителя судеб, выслушав только бабушку, продавшую мне варённую кукурузу и врача, который констатировал, что смерть крепыша, настала от большой потери крови. 
Я не мог поверить, что запах, заставивший меня остановится, перевернёт мою жизнь. Утрешний сон, об угнанном автомобиле, оказался вещим. Вот это неприятность, заставившая меня, после слов судьи с одутловатым лицом, как у того в майке «Моя любовь, шансон», -Двенадцать  лет, особого режима, в тюрьме где находятся преступники, обижающие бабушек.
 Словно генерал из утрешнего сна, узнавший о потере пистолета, я схватился за голову и закрыв глаза завыл от навалившегося горе-  Ох беда, ох беда то какая. В голове проблеснула мысль. Что это за тюрьма, где находятся преступники, обижающие старушек. Я о такой, ни когда  не слышал. Может это сон? Какой же сон если я до сих пор, чувствую, боль в переносице. Я приоткрыл глаза. Шифоньер, с вечно полуоткрытой дверцей, стоял напротив моего дивана. Сознание возвращалось. Помню, приехал, скупался. Ужинать не стал, выпил водки,  закусил редиской и вялым огурцом, уже третью неделю валявшимся в отделе холодильника, в котором хранят овощи.
 Затем киногерой, который играл Сашу  «Белого»  В нашумевшем сериале  « Бригада» покоривший Джамалунгму, и кричащий с вершины: - Жизнь прекрасна!
  Вдруг с другой стороны, вскарабкивается другой известный актёр со смешно топорщащимися ушами, и начинает говорить, за что он хочет убить Сашу  «Белого». 
 А « Белый» ему говорит- Я хороший, а вот тот который заказал меня убить- актёр, который играл в Советском кинематографе трактористов- передовиков, а в нынешнее  министров … -тот обманул тебя. И вообще тот, плохой, он и есть мистер  «Зло» который изнасиловал  мать киллера с топорщащимися ушами, тридцать лет назад и отдал ребёнка в какое то учреждение где готовят, героев. 
 Киллер начинает понимать что «мистер зло» его отец, и по его мятущемуся взгляду, точно такому же, как в другом сериале, где он играет героя любовника, и узнаёт что девушка беременна, а ему ещё служить в армии, бросает пистолет и со словами –Не-на-ви-жу- прыгает с  вершины Эвереста, с высоты одиннадцать тысяч метров в горную реку. Когда он выныривает, у него радостный взгляд, как у героя- любовника, узнавшего, что у любимой произошёл выкидыш и теперь он может идти служить в погранвойска.
-Я убью его, я убью «мистера зло» клянусь памятью учителя физкультуры, -кричит он надрывая жилы на мокрой шее и выплывает на скалистый берег, где ему радостно подаёт руку, Саша « Белый». Спустившийся за минуту с горы, куда он поднимался восемнадцать серий. Дальше память выхватывает бесконечные титры, тревожную музыку и надрывный  голос « под всенародно любимого Высоцкого», восхваляющего курс нынешнего правительства. Услышав эту песню, лучший поэт Советского времени, застрелил бы, паяца.
 Это всё из-за этого дивана. Точно говорят медики- психиатры, водка и такая жизнь, с такими  сериалами,  не виноваты, это всё не удобная поза во сне. Сам виноват, что не поменял. Жена пришла с рынка. С кухни просочился, приятный аромат, варённой кукурузы. От нестерпимого  запаха, наводящего на  воспоминания об ужасном сне, защемило сердце. Быстро одевшись, уже в дверях, раздражённо накричал, на ни чего не понимающую жену, зачем она выносит на ночь, мусорное ведро. 

         Что за жизнь?  Перед глазами кадры, летящего внебрачного сына « мистера зло» с прижавшимися, от скорости ушами и прищуренными глазами, кричащего  Не-на-ви-жу. Перед его глазами воспоминания, когда его учил секретам ушу, древний монах из Шаолиня, с чертами лица, таджикского пастуха.  Нет мне нельзя смотреть такие сериалы. Они угнетают своей примитивностью.  Но врачи говорят, кошмары от неудобного дивана, а не от телевизионной галиматьи.  Всё сегодня буду спать на полу, в прихожей, от туда телевизора не видно.
 В подъезде  пахнет кошками, задерживаю дыхание, что бы в лёгкие меньше попала, насыщенного кошачьими испражнениями, воздуха.  Бесполезно. Задыхаюсь. Вдыхаю полной грудью. Меня тошнит. Тошнит от всего, от запаха варённой кукурузы и подъезда, от перебегающего дорогу, таракана, от кричащего , «Жизнь прекрасна!»  Саши «Белого».
От толстой соседки, поднимающейся навстречу, с ротвейлером на поводке. Убегающий крепыш, с ножом под правой лопаткой. Интересно если бы в жизни так случилось, как бы я поступил? Куда, подевались хорошие люди. Что то я давно их не видел. А ведь они есть. Точно есть, я одного  хорошего, знал.  Прогреваю свой автомобиль и стараюсь вспоминить, где же я встречал « хорошего»..?
 Солидно  выезжаю со двора. Впереди остановился БМВ третьей модели, и водитель переговаривается с другим водителем, остановившимся на встречной полосе.  Я остановился, жду минуту, слышится громкий смех. Один другому рассказывает как он провёл вчерашний день.  По доносящемуся голосу, он сейчас только вошёл в ночной клуб, где встретил, такого же крутого. Я не решительно посигналил. Сзади меня ещё три машины. Ноль внимания. Нажал на клаксон ещё раз, более продолжительно. Из БМВ, показалась коротко стриженная голова:
- Че ты сигналишь, мужик, видишь мы разговариваем.
- Отъедь в сторону и сколько хотите говорите, вы же ни одни на дороге.
-Ты, козёл что указывать будешь  мне где стоять, в моём городе? – Из машины выходит парень,  с плотно облегающей, рельефное тело…оранжевой майке и подходит ко мне.
   –Чё ты мужик  гавкаешь, где мне стоять.
- Я не чё, просто ехать надо, а вы дорогу перегородили. 
Он резко поднял руку. Я непроизвольно, втянул голову и отшатнулся в сторону пассажирского сиденья.
–Не с…, ну это значит на молодёжном сленге, не бойся- парень в оранжевой майке, с перекатывающимися мышцами под ней, вразвалочку, улыбаясь пошёл к своему железному « жеребцу».
 Никто из стоящих сзади ни сказал не слова. Наверное они ни чего не слышали, а может не видели.  Нам повезло, через две минуты тот что стоял навстречу, сказав что ему надо ехать, закрыл окно и уехал. Поехали и мы. Спасибо встречному.
 Знаю точно « хороший» так бы не поступил.




                ХОРОШИЙ.


Он был хороший!  Нет, он не был красавцем, не был эрудирован, сверх. Денег, которые скомканные валялись вперемежку с записками от поклонниц,  квитанциями об оплате горячей воды и прочих бытовых услуг, всегда не хватало.  У него их было всегда, впритык.  Поэтому дорогих подарков ни кому не делал, и не ходил на  дорогие мероприятия. Он был как все. Как все те, кто рождаются в роддомах под номерами, а не под именем узковедомственной больницы. Но он получился, хорошим.
«Хороший»  ни кого не обижал, всем старался помочь.  Он видел мир по своему. Хотя  общался  с людьми разного класса, от очень состоятельных, которые задумывались о счетах  начинающих с миллиона, и простых бродягах напросивших за целый день, на бутылку самой дешёвой водки, и пачку « Примы» вместо закуски.   Хороший, всегда улыбался. У него все просили денег, а он был хорошим, и не мог ни кому отказать. Ему мало кто возвращал, но он всегда выслушав друзей, которые пользовались его  хорошими качествами, входил в положение, и всех прощал.  Он же был хорошим.
 Хороший знал что такое Любовь, но о ней ничего не говорил. И не потому что не хотел, а потому что знал, что человеческим языком, о настоящей Любви, рассказать не возможно.
Это всепоглощающее, заставляющее иначе думать, иначе смотреть на мир, вытесняющее из сознания другие  мысли  и даже страх смерти, чувство, надо прочувствовать. Любовь, несколько раз опрокидывала « хорошего» на земь, но вставая он шёл дальше, в глубины человеческих отношений, выискивая те струны, которые заиграли бы в его душе, неземные мелодии.  Он не покорял Эвересты, как Саша «Белый», он покорял сердца людей своей жизнерадостной « хорошестостью».  Так и жил он радуя человечество и радуясь за человечество.
  Однажды шёл он подвыпивший домой, от одного друга, у которого было день рождение.
 У него был автомобиль, он мог доехать на такси, но ему нравилось ходить пешком. Время замедлялось, он видел как распускаются почки на сирени, наблюдал за воркующими голубями. За влюблённой парой, целующейся возле подъезда, за стариком с выцветшей орденской планкой, вытаскивающий из мусорного жбана пустые бутылки и кем то выброшенный хлеб.   На балконе четвёртого этажа, облокотившись о перила, курил мужчина, наблюдая за собакой, зарывающей найденную возле мусорника, кость.  До дома оставалось несколько минут ходьбы, когда он услышал негромкие женские вскрики.  За углом девяти этажного дома парень повалив девушку на землю бил её ногами.
- Ты что делаешь? – спросил он подбегая, взъерошенного парня, который посмотрев ненавидящим глазами на « хорошего» перестал бить девушку, и повернувшись зло шипя сказал:
- Чё ты лезешь? Иди своей дорогой, это моя девушка, не лезь в наши отношения, а то я тебе покажу дорогу на кладбище. Парень в оранжевой майке угрожающе надвинулся на подошедшего « Хорошего» и размахнувшись , хотел ударить. Но хороший в молодости был не плохим спортсменом, он успел увернуться в сторону, от летящего в лицо кулака с дорогим перстнем и сам  ударил наподдавшего в челюсть. Пока злой парень, словно скошенный падал, «Хороший» на всякий случай, для верности добавил ногой.
- Что случилось?- спросил он девушку, помогая ей подняться.
-Это Станислав, бывший мой парень. Он как встретит, так всегда обижает, а сегодня, словно с цепи сорвался. Наверное опять нанюхался, какой то дряни.
Ну а что, не расскажешь своим родителям, они то помогут, отвадить негодника?
- У меня одна мама, отец бросил нас когда мне было два годика. Я его даже не помню.
Две недели назад, он меня тоже избил. Мама меня в милицию повела, мы заявление написали, но они его не приняли. Говорят надо справки с больницы, а он же меня так бьёт что следы не остаются, говорит его папа так научил.
 Лежачий парень, начал приходить в себя. Поднялся, встряхнул головой, увидев нас всё вспомнил:
- Ну козёл, я тебя ещё найду.- Тяжело передвигая ногами,  он исчез за углом дома, напугав собаку, зарывающую кость.
- А кто у него отец?
- Он в милиции работает, только в управлении.
-А-аа, тогда всё понятно, почему заявление не приняли. Знаешь что, пусть твоя мама сходит к отцу этого негодяя, и попросит его угомонится, ну а если не поможет тогда…
Он записал номер своего телефона, на оплаченной квитанции за услуги Управляющей кампании. Они дошли до подъезда, где проживала девушка и « Хороший» со спокойной душой, направился домой.
 Через два дня « Хорошего» арестовали.
Станислав, избивавший девушку, снял побои в больнице. Возбудили уголовное дело по статье……… Следователь, выпытал у девушки телефон  и по нему вычислили «Хорошего».
  На суде мужчина, который курил на балконе четвёртого этажа, сказал. Что видел как « Хороший» жестоко избивал парня в оранжевой футболке. А девушка?  Девушка, что она могла понять в свои семнадцать лет. Не смотря ни кому в глаза, она сказала на суде, что Станислав её парень, и что они повздорили. Мимо проходил пьяный мужчина, который избил её молодого человека.
    Судья, женщина с одутловатым лицом, как у того у которого на застиранной майке было написано «Моя любовь, шансон» и ярко накрашенными губами отправила « Хорошего» валить лес, куда то в Кемеровскую колонию. Но «Хороший», не на кого не обижался.  Он огорчился и поехал. Я вспомнил где его видел На пересыльной тюрьме, где я ждал этапа, за то что выпустил много крови из парня в оранжевой футболки.
  Один крикливый подлиза, кои имеются в каждой политической команде, это такая должность, подлиза. С экрана телевизора кричал Что «Хороший» преступник, и что ему не место в нашем обществе. А « Хороший» улыбался и молчал. Что он мог сказать, подобно Иисусу из Назарета, он всех простил.
  А я вот думаю, стоя сзади БМВ третьей модели, а как бы поступил « Хороший» в данной ситуации, и вообще если судьи с ярко крашенными губами, посадят всех  хороших в тюрьму. Тогда в обществе останутся парни в оранжевых футболках,  их отцы при власти, и беззащитные девушки. Что там кричал, Саша «Белый».  Жизнь прекрасна?


                Армейский товарищ.

 Всё нормально, жизнь налаживалась. Был на работе. Выдали зарплату и премиальные, сто рублей, а всё же! На покупку нового дивана, ни хватит, начну копить. Проезжал мимо рынка, сидят бабули, похожие на бабку Нюру, посадившая меня на двенадцать лет, за мои же двадцать рублей. Хорошо что во сне, а не наяву. Интересно в жизни бывают такие ситуации?   Захотелось обжаренной на сливочном масле «Краковской» колбасы. Забежал в супермаркет, к «Краковской» взял бутылочку  «Русской». В хорошем расположении духа прибыл домой. Просмотрел прессу, квитанции, опять электричество подорожало. Уже привык. Позвонили в дверь. Жена с кухни крикнула, что бы я открыл дверь.
 На пороге стоял мужчина, примерно моего возраста, и загадочно  улыбался. Что-то знакомое проглядывалось, в этом интеллигентном, приятном лице незнакомого мужчины.
- Привет, дружище! Не узнал?- поздоровался он, но руки не подал.
-Знаешь, что-то знакомое, а вот вспомнить не могу,- ответил я, вспоминая, где ж я его мог встречать.
-Да, ладно не напрягайся, всё равно не вспомнишь, Вообще то не хорошо, сослуживцев, забывать. Как ни как, два года, на передовых рубежах, Родину защищали. Игорь я, Игорь Сташковский. Из Архангельска. Вижу что вспомнил.
Я и правда вспомнил этого тогда, очень активного ефрейтора, из нашей части. Был он сначала простым солдатом, затем стал писарем у командира части, а демобилизовался, заместителем кафе, для офицеров. Мы с ним были знакомы, но так шапочно, мало служебных дорог пересекались, у простого радиста в самоходной гаубице и такого проныры, каким бы в то время Сташковский. Он крепко обнял меня и приподняв,  потрусил.
- Кто там?- прокричала жена,
-Представляешь, дорогая, друг пришёл, вместе служили.- ответил я, освобождаясь от бесцеремонно трусившего меня, сослуживца.- Ну проходи, Игорь- я не много опешил, от такой встречи. Ведь прошло, двадцать лет, и мы не то чтобы не встречались, но не переписывались, ни созванивались, как с не которыми однополчанами, а за него я совсем забыл. Он был другого склада ума, других интересов.
- А я, думаю дай зайду к другу, ведь столько лет прошло, а те два года, не забываются.
-Здравствуйте!- в дверях кухни, стояла моя жена.
- Здравствуйте, извините, что без приглашения.
После этого, прямо в прихожей, он вытащил из небольшой дорожной сумки, и подарил жене, коробку дорогих конфет и французское шампанское, а мне всунул в руки шотландское виски, двенадцатилетней выдержки «BLAК  LABBEL »
Всегда степенную, не много даже медлительную  жену, будто подменили. Словно радостная курица, она раскудахталась на меня, почему я гостя держу в прихожей.
 Не успели  начать наш разговор, как на столе уже были расставлены закуски и пока мы помыли руки, на большой тарелке дымились гренки, с залитыми сыром, кружочками «Краковской» колбасы. 
    Бутылку виски, мы опустошили за первый час беседы, водку  откупорили, когда супруга выставила сковороду, с зажаренной до золотой корочки, картошку.
 Собеседником, Игорь был отменным. Было очень интересно слушать, о тех вещах, о которых ни когда не задумываешься. К тому же он знал массу анекдотов и прибауток, но не разу не позволил себе в присутствии жены, сказать пошлость.  К трём часам ночи, захмелевший, я уже гордился, что ко мне в гости приехал, такой человек, как Игорь Сташковский.
 Жизнь у него складывалась замечательно. После службы, устроился в кафе, через год, был уже директором, а тут и «перестройка» подоспела. Он как раз женился на дочери крупного начальника леспромхоза. Игорь сначала, леспромхозом командовал, через четыре месяца, был заместителем у тестя. Меня ни удивлял, такой быстрый карьерный рост, помня как на дембель, уходил с огромной сумкой подарков, и кейсом наполовину забитый деньгами. Мог он в душу войти, кому угодно, дар у него был такой, и я это сознаю. Вот эта жизнь говорит была. Денег столько зарабатывал, что в шифоньер не помещались, в полиэтиленовых пакетах в доме, по над стенкой, стояли, тратить не куда было и не на что.  По делам ездил в Москву, квоты покупать, территорию согласовывать. Вот там говорит жизнь была! Рестораны, казино известные политики и артисты. Однажды тесть позвонил, он в Метрополе» как раз уже месяц жил, и срочно вызвал. На их семейном предприятии, аудиторскую  проверку делали, и обнаружили огромную недостачу. Начали выяснять куда деньги ушли, и обнаружили, что они к нему, к Игорю на счёт, в оффшор перчислялись. Он попытался объяснить тестю, жене, что не знает как такое могло случится, но тесть не поверил и выгнал в чём мать родила. Он такой был очень серьёзный.
 Ну помыкался Игорь в Москве, в Новосибирске, кое что настроил по бизнесу. Теперь в наш город приехал по делам, в администрацию. Но вот не задача, глава в отпуске, а без него вопрос не решить. Вспомнил за меня, нашёл через адресное бюро, и вот он в гостях. Как он рад что нашёл своего, армейского друга. За это и выпили по последней и пошли спать. Жена постелила ему в зале. Через три дня надо было ехать на дачу. Игорь всё это время, жил у меня в зале. Утром, выспавшись, куда то уходил, а вечером садились ужинать. Он любил виски, а я предпочитаю водку, жена у меня мало пьющая, но ради такого гостя, составляла нам компанию. Через три дня, мне надо было ехать на дачу, Игорь напросился, со мной.  Сделав все дела,  я уже собирался домой, когда он сказал, что ему очень не удобно, стеснять меня в квартире, и если я не против, он поживёт на даче. А когда узнал, что она не приватизирована, пообещал помочь мне. По правде говоря, я и сам думал оформить как полагается, но всё времени не хватало. Однажды поехал в юстицию, а там трёх миллионная очередь, вот и отложил до лучших времён, а тут как кстати, армейский друг. Ему всё равно делать не чего. Я согласился. В субботу, оформили на него доверенность, и взяв мяса поехали на дачу, отдохнуть.  Дом на садовом участке, был двух этажный, воду и газ, я уже завёл в него, но всё руки не доходили, выкопать сливную яму.  Игорь, парень был я уже говорил, деловой. И с воскресенья, зная где я хотел бы вырыть яму, не смотря на мои протесты, было очень не удобно,  начал рыть, вывозя грунт на тачке, в балку, за садовыми участками. К следующим выходным, яма глубиной три метра, была готова, и он попросил, привести две тысячи полнотелого кирпича, для того что бы обложить, сливную яму изнутри.   В душе, я не мог нарадоваться, такому армейскому другу. Мало того что он, в мою жизнь ввёл свежий порыв человеческих отношений, он и пользы, сколько делает. Жене, он тоже нравился. Хотя по правде говоря, она тяжело сходится с чужими людьми, а тут она словно помолодела, улыбка не сходила с её лица, когда Игорь начинал шутить. На выходные, когда мы выезжали на дачу, она готовила, что ни будь вкусненькое, оригинальное. Прошло два месяца, с того дня как, мой сослуживец поселился на даче. Я ни одной минуты не пожалел об этом. Дача преобразилась, ожила, он вдохнул в неё свежесть и присутствие, заботливых рук. В начале июля, позвонила сестра, заболел отец, я на автомобиле, срочно выехал к ним, в Воронежскую область. У отца был гипертонический кризис и пришлось, основательно повозится с докторами и самим папой, который в свои шестьдесят семь лет, ещё харахорился, и сам пытался  всем помогать. Через неделю ему стало лучше, и я уехал домой. К полдню я был в родном городе, заскочив, и обмывшись с дороги, я помчался на дачу, проведать Игоря и сделать кое какие работы по саду. Довольный и радостный.  Взяв кое какие продукты, вяленную рыбу, привезённую с Воронежа, и кое какие гостинцы, я вошёл в дачный домик. Игорь сидел на кресле и смотрел телевизор, на журнальном столике. Стояла моя кружка с парящим чаем. На газовой конфорке, аппетитно шкворчала, нарезанная как я люблю, «Краковская» колбаса. Услышав что кто то вошёл Игорь обернулся и увидев меня привстал, удивлённо расширив глаза.
-  О привет, а мы тебя и не ждали.- Армейский друг, подошёл и подал для приветствия руку.
- Привет, Игорюня, как ты тут не одичал, один то?- Я не успел закончить, как открылась дверь спальни, и из неё вышла…моя жена. Моя рука обессилено повисла, в руке моего сослуживца.
- А я дорогой, взяла отпуск, за свой счёт, у нас на работе делать сейчас не чего, все в отпуска разъехались, вот я и решила Игорьку помочь, а то что он всё один и один.
По правде говоря, я ни когда не задумывался о порядочности жены, она ни разу за четырнадцать лет совместной жизни, не дала мне повода сомневаться, но эта ситуация, утяжелила мои ноги настолько, что я не мог пошевелиться. А язык будто бы, присох к нёбу. В мгновение, моя жизнь перевернулась. Жена ни когда не любила дачу, и тем более оставаться ночевать.  Мне стало всё понятно, не надо быть слишком умным, что бы понять что произошло. Но всё таки, какая та надежда теплилась в глубине души. Я постарался сделать вид что ни чего не случилась, произнёс срывающимся голосом:
-Я тут гостинцев привёз, и рыбки какую ты… любишь- Посмотрев исподлобья на супругу, передал ей пакет. Дверь в спальню была приоткрыта, и я увидел разобранную кровать и мой махровый халат, лежащий возле постели. Гнев, колыхнув моё сознание, выплеснулся вскриком: - Что здесь происходит?
 Жена, она ни когда не обманывала, просто опустила глаза и её лицо покрылось алыми пятнами.
Игорь, открыл рот, что то хотел сказать, но не успел. Я, ударил его в лицо.  Последний раз мне пришлось драться в девятом классе, хотя я очень люблю смотреть спортивные единоборства, но в этот удар я вложил всю ненависть к предательству и спроведливости. Игорь упал, но сознания не потерял. Сквозь пенящуюся кровь, из разбитой губы, он произнёс:- Ты что делаешь, за что?
 Супруга, кинулась к нему с моим любимым зелённым полотенцем, вытирая кровь, бормотала:- Ой, что же происходит- и глядя на меня, с ненавистью сказала- Я о тебе лучше думала. Мы же люди, а не животные, можно всегда, всё объяснить.
   Я не знал, что мне делать дальше. Кровь, прилившая к голове, шумела,  обида и ненависть кипятили мои мысли. – Сволочи!- только и смог я с ненавистью произнести. И в миг опустошённый, словно недорогая пластмассовая кукла, с одной не расшифрованной разумом мыслью, пошёл к выходу- Нет, вы мрази- добавил я более подходящее  слово, для буквально пять минут назад, дорогим моему сердцу, людям.
  Два дня, был я в состоянии, бессознания. Ни мог ни есть, ни пить. Тем более с кем -то общаться. Я ни то что, был слабым, я не был готов к предательству. Вспоминались, моменты на которые я не обращал внимания. Не бывалая, со стороны жены, забота, о моём армейском товарище. Услужливость, милые взгляды, нежные улыбки, сейчас все это, лезло в голову и размещалось там, вытесняя остальное.
 Почтальон принёс  с уведомлением повестку в райотдел милиции.
 Что надо милиции, от законопослушнейшего члена Общества, у которого за всю сорокалетнюю жизнь не было ни то что приводов или нарушений, но даже замечаний.  Одев парадный костюм, я поехал ко времени указанному в повестке. 
 Следователь,  с лукавой улыбкой молодой человек, показал мне заявление, где на двух листах было изложено, что я, продал дачу, на что было приложено зарегистрированное в Минюсте, право собственника, на мою дачу, но почему о в графе собственник, был вписан. Сташковский Игорь Станиславович.  Затем говорилось, что я забрал у него паспорт, вымогая дополнительно денег. Мол моя жена не вытерпев не справедливости и деспотичного отношения к ней, ушла от меня. А мой сердобольный  армейский друг выделил ей комнату, уже в своей даче. Дальше следовало, что я ворвавшись в его охраняемую законом, частную собственность избил его, унижая и оскорбляя. Медицинская справка прилагалась.  Я отвечал на вопросы следователя, он записывал то что было на самом деле, но по моей версии. Затем прошли к моему автомобилю, и в бардачке, нашли паспорт моего сослуживца. Что неопровержимо доказывало, правоту слов заявителя и уличало меня в том, что я лишал гражданина его Конституционных прав, быть полноценным гражданином. По двум статьям уголовного кодекса, было возбужденно уголовное дело. Судья с ярко накрашенными губами, как у известной певицы шоубизнеса, отправила меня в тюрьму на три с половиной года.
Мой армейский товарищ, какими то ему известными путями, смог убедить, мою жену переписать квартиру на него. Он продал и дачу, и квартиру, оставив ей записку, что любит её, но обстоятельство сложились так, что… Он исчез. Жена просила у меня прощения, объясняя своё поведение, затмением, которое на неё произвёл мой сослуживец.  Далеко в Архангельской колони, я вспомнил «Хорошего» и  … простил её.
 Она написала заявление что оговорила меня, написав заявление на Сташевского. Оказалось, что это довольно таки известный аферист, и на него много заявлений, но по закону, его не могут привлечь к уголовной ответственности, так как всё что он, якобы забирает обманным путём, имеет юридический документ, подтверждающий его права. Когда, прокурор по надзору написал ходатайство на пересмотр дела, и молодая судья, с приятным вдумчивым лицом, оправдала меня, я … проснулся. 
       Да вот это сон! Прям целая жизнь!  Надо же, и в кинотеатр ходить не надо, во сне такие реалистичные сюжеты, переживания, словно на яву.  Разве возможно такое, у генерала, угнали три машины, или бабка с варённой кукурузой, а этот сослуживец. В части где я проходил службу, Игоря Сташковского не было, это точно знаю, хотя подобных припоминаю.  Причём здесь медный купорос, у меня есть дача, но дело в том что препараты я уже готовыми покупаю, в магазине « Всё для сада».А эта судья, с ярко, как у продажных женщин, накрашенными губами.  Нет, таких не бывает. Но странно я чувствовал боль в переносице. Это всё от этого дивана. Всё сегодня же куплю другой, поеду к знакомому на его частную фабрику и возьму в долг, а этот на дачу отвезу. Ну а какая разница, там он что удобней, станет? Нет, отдам кому ни будь. Но кому он нужен, если отдать, то надо  не хорошему человеку, пусть помучается. Отдашь ему, ещё врагом станешь.  Зайдя на кухню, по обжигался горячим чаем, запивая бутерброд с финским сервелатом, выскочил на улицу.  Была чудесная весенняя погода. Жизнь весной прекрасна, да и  вообще, не плохо, что я живу,  в данное, сытое время, в данной стране. У меня квартира, дача, автомобиль, прекрасная…, ф-фу ты, вспомнились кадры из сна, жена, в порядочности которой не сомневаюсь. А интересно, если у меня будет такой друг как Игорь Сташковский, не влюбится ли, она в него. Нннн-ее- т, даже мысли не может быть. Ну а мысль ,всё таки присутствует.  Всё хорошо, жизнь прекрасна, как кричал герой во вчерашнем сериале. Выезжаю со двора, впереди стоит БМВ, третьей модели, водитель разговаривает с водителем стоящего встречного автомобиля. Что за чертовщина, словно опять в сон попал. Хочу сдать назад и объехать, между другими домами, но поздно. Меня сзади подпёр другой автомобиль. Нерешительно нажимаю на клаксон. Из БМВ, словно я ему дал сигнал, выскакивает молодой парень в …оранжевой рубашке и подбегает ко мне. Я уже знаю, как будет дальше и готов промямлить, что очень спешу.
-Ты чё, козёл сигналишь, у меня ребёнок спит- кричит свирепый водитель БМВ.
-Парень, что ты разорался, стал посередь дороги и ещё все ему мешают. Отъедь в сторону и разговаривай.- это ему говорит мужчина из стоящей сзади меня машины.
- А ты кто такой?- парень, забывает обо мне,  угрожающе направляется, к  другому автомобилю, из-за руля которого выходит… «Хороший» точь в точь как в пересыльной тюрьме,. Водитель БМВ размахивается, но «Хороший» уклоняется, и на долю мгновения опережая его, бьёт в челюсть.  Крепыш в оранжевой футболке, падает словно подкошенный.
 Я  порывисто, выскакиваю из машины.
-Дураки, это же сын районного прокурора- кричит нам водитель автомобиля, с которым разговаривал упавший молодой человек.  И резко нажав на педаль газа, промчался мимо нас.
  Придя в себя, сын, одного из хозяев района,  бормоча добрёл и злобно сверкнул глазами в нашу сторону,  умчался на своём железном, жеребце.
 
  На суде я сказал, всё как было. Всё. Судья с накрашенными губами, как у продажной женщины, послала «Хорошего» надолго валить лес в Сибирь.
 Но я себя виноватым, в том что случилось с « Хорошим» не считаю, я сказал всё, как было.
Мне и отец  парня, в оранжевой футболке, прокурор нашего района  сказал, что бы я говорил  правду, что «Хороший» первый ударил.  Следователь с дорогими часами и уставшими, опустошёнными глазами, записал в протоколе моего допроса- кто нанёс первый удар, а я подписал,  « с моих слов записано, верно».  Думаю каждый гражданин, на моём месте, поступил бы так. Ведь«Хороший» первый  ударил, а парень только размахнулся, он только напугать хотел.
 Я очень хочу проснуться, от такой жизни, но  не получается. Очень погано на душе, от такой не справедливой правды.  Может это и не сон, а наша жизнь?
 
 
 26 мая 2009 год. Где то с вами, рядом.