Весна похожа на бред. От себя не спрячешь.
Растаявший снег - время идет.
Уехать.. Город чужой. Мы расстались.
Все случилось так, как хотел ты.
Днем солнце греет меня изнутри. Я излучаю пастель.
Уверенное хамство в стиле" поверьте, вам нужна именно я".
Мужчины мимо.
Как параллельные линии наши дороги.
Сойдутся однажды в далекой бесконечности.
Условно параллельными будем считать пожизненно.
Есть такая категория ВРЕМЯ.
Время для постоянства мыслей.
Для ожидания... для никого...
Или себя самой.
Мараторий на все и всех, что против.
Чему сопротивляется внутреннее я.
Что меня внутренне ломает.
Вгоняет в зависимость от чужих оценок моим поступкам.
Авторизирую: я. Так будет и завтра.
Считаю до пяти.
Спокойствие моей тенью ложится на мокрый песок.
В далеком оставленном мире молчит телефон.
Разряженная батарея иногда напоминает о его существовании.
Прощания останутся далеко позади.
Слов просто не остается.
Вечера - состояние осени.
Грезами о твоих сожалениях, о которых я не узнаю.
Мысли - слезы, щеки мокрые.
Запоздалый визит старых гостей.
Таковы правила. Я перестану думать.
Когда-нибудь.
Авторизируй меня в своей жизни.
Напиши на песке мое определение.
Кто для тебя я.
Может быть, эта весна?
Или прошлая осень?yreiuyh+j7jkl353&&hut658?|||
u32#$55c=xpoknh))vfd_&???---ошибка сценария