Немало Муз попорчено поэтами,
Немало ими вылакано вин.
Быть может, от того (или поэтому?)
Любой из них - воистину один.
Прикурит "яву" мокнущими спичками,
И плюнет в лужу горкою слюной -
Поэты, не водитесь с истеричками!
Бегите, - поездами, электричками, -
И не терзайте душу новизной
Пригрезившейся вам в губах накрашенных
Другой помадой, нежели была
На чьих-то там рубашках(уж не Ваших ли?).
И в том, что ваша пассия смела.
Умытая ветрами алкогольными,
Растрёпаная утром сентября,
Участница падения невольного.
Она уже, скандаля и дуря,
Таблетку заливает чашкой кофию,
Рубаху нервно стягивает с плеч.
Теперь ей даже жаль, и где-то пофигу
Что с ней вчера ты пробовал возлечь.
И лавры опадают банным веником,
Амброзия, в портвейн пресуществясь,
Течёт по горлу, пахнет понедельником,
И размягчает высохшую грязь.