Всё было. Есть. И сбудется когда-то,
В какой-то день и час от сотворенья.
А может, я – всего лишь грёза чья-то,
Ночное тихое виденье?
А мир вокруг – и цвет, и звук –
Не больше, чем игра воображенья,
И оборвётся, и уйдёт – так тихо, вдруг,
Как по утрам уходят сновиденья.
И в тайной музыке светил
Я – еле слышный обертон,
Всего лишь звон, всего лишь стон,
Всего лишь чей-то вздох сквозь сон.
А моря шум и бури ропот
На самом деле – только чей-то шёпот,
Мне что-то говорит, мне что-то навевает,
Но языка чужого смысл всё ускользает!
И всё ж
Жизнь эта что-то обещает.
И это небо, и земля,
И в поле птичьи голоса,
И нежность ландыша лесного,
И томность утра голубого,
И льющие печаль закаты –
Всё шепчет: сбудется когда-то
Таинственное обещанье
Чего-то, чему нет ещё названья,
Чего-то, чей печальный след
Повсюду растворён незримо
И нас влечёт неумолимо
Искать ответ.