«Ставь воду, раков варить будем.»
И от предвкушения во рту стало влажно и даже сердце забилось в каком-то другом ритме- ведь как в старые- добрые всё : и раки, и эта суета с кастрюлями, и беготня с кухни на чердак за мороженой зеленью, и даже какое-никакое подобие семьи( громко, конечно, сказала, но если нам тепло втроем, то почему, черт подери, нет? Плевать на штампы и кровное родство).
Склонившись над раковиной, наблюдаю всю эту рачью возню: друг на дружке, кто вверх брюхом, кто на боку, кому-то клешнями зажало тугой ус … И какой, должно быть, страшной кажется им моя рука, хоть и детская почти, хоть и с маникюром на пятерку…
Им бы сейчас туда, где они, раки, зимуют … Мне папа в детстве часто намеревался показать то самое место, где зимуют раки. И я пугалась, и старалась впредь быть исправнее: ходить без слез в садик и – даже! - не краситься тайком маминой дорогой помадой. Я пугалась …
Но разве это место страшнее кастрюли, крышка которой уже прыгает, орошая плиту мелким шипящим дождем?