Автор перевернул очередную страницу. Разгладил ее бережно пальцами и заложил закладку. «Однако, как-то некрасиво получилось» - подумал. Вслух сказал – «Просто «там» ничего интересного больше нет».
Нет, я не какой-то там особенный, я так же как и все : сплю, ем, пью, хожу на работу. Но вот по-дурацки хочется чего-нибудь эдакого, что б на века…
Я пишу романы. Вот, не успел один завершить, как уже начал новый. Шутка ли, пол года на роман? Обычно на это уходит месяца три...Ну, есть и совсем коротенькие – неделя - полтары. Правда, помню, был у меня один сложный… Три года - коту под хвост. Спасибо накушался! И потом, знаете ли, все это общественное мнение, критика… А я ведь люблю и повольничать. Не ем, не сплю только об одном и думаю. Вымучиваю, прямо таки из глубины души, из самых недр, срываюсь почти в запой. Писака! Уже и запятые негде ставить. Все пустое. Скучно жить товарищи-господа. Скучно и грустно. На днях изловчился и сломал свою очередную героиню. Да так усердствовал, что до сих пор не знаю, как ее вернуть. Не важно. Создадим другую. Только с чего начать? Вот если бы соединить в одно все белое и черное, а потом выдать себе же самому на суд. А нет, опять мимо. Что-то не дается мне сегодня творчество… А ведь по-простому хочется, что бы тебя понимали. И чтоб и фанфары и шампанское и цыгане с медведЯми…
Вот друг мой знает в этом толк. За что только дается умение такое? Эх, если бы все мои героини, да в ряд, да по очереди…
Автор задул свечу, зевнул и закрыл книгу. Закладку, правда, оставил. На всякий случай.