Она пишет стихи в розовый молескин.
И мне кажется, она родилась цветком.
Это нежно, как color-of-her-skin,
Это сложно, как выпить жизнь одним глотком.
Потом она будет сидеть дома одна
И, спорим, слушать Ли и Вилле Вало.
Я читаю ее в цвете неба. До дна.
Но она недовольна. Ей безудержно мало.