Чтобы оскорбить, лучше фразы не придумать. Хотя первая похмельная мысль всегда самая честная. Нет готовности врать всем подряд, и больше всех - самому себе. Нет желания играть в реальность. Мозг крисстально правдив, как вчерашние последние пятьдесят. Если хочешь знать что-то настоящее - помни старт разума после запоя. Это живая песня, не изуродованная радиоформатом. Новость, не перевареннная в телестудиях для правильной подачи. Истина, не более того.
Похожая на Цоя... Это про внешность? Душу? Одежду? Про улыбку? Походку?
Откуда сравнение? Откуда всплыла абсолютно идиотская аналогия?
Однажды встречаешь совсем другую женщину. Не ту, о которой мечтал. Они конечно все разные, как выбор напитков в баре, но пить-то все равно предпочитаешь что-то определенное. Чтобы и первый глоток удачно, и третья-четвертая, и послевкусие соответствующее. Чаще наоборот, чтобы наружу выворачивало, но суть не меняется - все равно за эффектом стакан наполняешь. А вместо сорока градусов - зеленый чай.
В глаза заглянул, по фигуре цинично зыркнул, флюиды ощутил, а мирок твой тем временем и сломался. Ровно в той точке, где казался железобетонным. Раньше были ты, они, пропасть между, и всё устраивало. А тут такое чудо, но на другом, не твоём берегу. И у неё там всё в порядке, даже если отстроишь заново мостик, что с таким шиком взрывал - не перебежит. Ненадобно. Там комфортнее. Тебя подождать может и согласна, но для этого и шаги назад тебе делать. Это не слабость, даже наоборот - сила. Только баранья. Ломишься, разносишь в щепы, но вдруг понимаешь, что за оградой будет не хватать кого-то важного и нужного. Её. Где-то сзади осталась, а рога уже в древесине увязли.
Первые желания утра животны. Признать поражение перед разумом и прямоходящими. Свернуться верным терьерчиком на её коленях, закопаться котенком в её одеялах, и согревшись, уснуть. Можно и овчаркой - клацать и лаять на всё вокруг, но эгоизм просит большего, чем будку и цепи - тепла, радости, и права лежать на хозяйском диване. Ради перин, приятных почесываний за ухом, возможности бессмысленно крутить головой и тявкать, торча из дамской сумочки, чего не стерпишь?
Затем приходит гордость. Как у рабов Запашных - одновременно затравленная, живая и смертельно опасная. Пускай зрители платят и смеются, пускай рядом мелькает хлыст. Зато они все ежесекундно ждут, что ты прыгнешь. Знают, что если что - их останки будут неделю по арене собирать. Любовь по расчету, выросшая из ненависти и страха. Всегда есть выбор - лизнуть щёку, или откусить голову. Так ты уже не выглядишь рядом с ней безхребетной мямлей. Можешь даже наплевать на то, что вы из разных жизней. Перескочить со страниц буковских реинкарнаций в чужую сказку и одеть на себя ошейник, чтобы получить желаемое. Её. Запашные не могут дать тиграм меньше, чем те попросят, и никогда не возьмут больше, чем тигры захотят.
Но ставить человека на грань, потокая себе - изначальное предательство. На компромиссах отношения строят, чтобы жить вместе, а не любить друг друга. Да и кому нужна овца с ядом вместо слюны и шипами вместо шерсти? Точно не ей.
Появляется злость. На себя. Если мимолетная улыбка со стороны, брошенная из вежливости, ломает на куски, чего ты стоишь? За сколько пойдешь с молотка в следующий раз? Твои знамена - всего лишь блажь за неимением лучшего. Принципы - игра за две стороны, кто победит - за тем и правда, и ты. Тратить жизнь на то, чтобы непонимание тебя сменилось безразличием вперемежку с уважением, а потом всё это бросить ради... Ради чего? Даже этого толком не знаешь. Просто хочешь быть рядом с ней. Нужно предать - ты готов. Насколько же ты низок, если твое существование было лишь ожиданием той самой, что заменит мифические огни в окошках и веру в свою правоту?
Безразличие. Оно всегда под руку с похмельем и бессилием. Становишься пятном из рекламы. Тебя трут, смывают, поливают химией из ролика в ролик - а ты всё равно здесь. Тетя Ася, дядя Коля, мистер Мускул - количество убийц растёт в геометрической прогрессии, но ты никуда не деваешься. Так и будешь сидеть на каждой кофте, на каждом ковре, чтобы они не делали. Безумно хочется покоя. Воспоминаний о том, как хорошо и гадко было вчера - реки алкоголя, моря желаний, океаны её красоты. В памяти всплывают только отрывки, но ты хочешь туда, во вчера. А кто-то постоянно трёт. Телефонные звонки, шум за окном, журчание воды в туалете... любое касание долбаного сегодня требует поглубже закопаться в матрас. Растечься навсегда несмываемой кляксой и застыть вне времени.
И при этом плевать на всех. Трите, любезные, трите! Пока вы экономите на доське - я буду жить. Особенно плевать на неё. Да ну и пусть. Кто она такая, чтобы влиять на чужие судьбы? Чем заслужила такое право? Вокруг неё полно мужчин, которые готовы стать рабами, слугами, хозяевами - кем прикажет. Ну и пусть ищет среди них того самого, что составит компанию. У тебя ведь выбор сложнее - не просто жить с ней или без неё, а подчинить или нет самого себя желанию обладать самой красивой женщиной на земле.
А вот и бешенство.
Стоп! Какие нах принципы! Совсем загнался. Что ты знаешь о ней такого, чтобы решать, что и почему ей нужно? Разбавляет пиво каким-то сиропом... Соленые огурцы с вареньем. Ужасно, но не критично. И вообще не твое дело. Говорила, что не считает себя лучше, умнее, красивее... С кем не бывает. Сам вроде не претендуешь. И всё. Негусто. Давай, расскажи после этого, кто она и с чем! Ещё похожа на Цоя... Это вообще как?
Да чушь это! Чушь! Помни первую мысль после запоя, и никогда не озвучивай. Это глупость, не исправленная радиоформатом. Сюжетный примитив, не спрятанный за телекартинку. Эхо пьяного бреда, не более того.
Чего проще? Позвонить и всё выяснить. ...ть два один... Объяснить себя, узнать её. ...четыре три... Давай, вчера не вернется, зато будет завтра! ...семь четыре...
Но ведь дело все равно в тебе!
...
...
... ...пять...
...сброс...
Девять утра. Телефон об асфальт. Ларёк. Пиво, сигареты. Это всё Цой виноват. Больше некому...