Блин-блин-блин…
Чем я занята вообще? Мне нужно, просто обязательно нужно написать письмо девочке с прозы, и было бы неплохо дописать начатый рассказ (а если честно, то начатые рассказы, так как их несколько), но никак, потому что муза по-детски корчит рожицы и показывает язык, типа “Я муза, и по приказу творить не собираюсь”. А что? Она права. Она же, черт подери, не какой-нибудь грузчик…
А на счет Ozzy, может ты и прав, у меня впереди 4 альбома, которые я еще не слушала. Но этот… в нем определенно что-то есть… да хотя бы название. Еще раз спрашиваю, чем я занята, в конце концов? Bark at the moon. Да, ничем, по сути.
Все мысли о тебе. Это правильно?
Да, плевать на правила. Зато я живу. Живу по-настоящему, а не на прозе. Какая я там? Выдуманная, нарисованная. В одной из миниатюр написала, что крови не боюсь (гы), это что правда?
Я вот хочу писать, как Хемингуэй, просто и ясно. Действие, и только – “он пошел, она сказала” - ничего лишнего. А у меня наречия, как сорняки со всех сторон, и прилагательные, чтобы красиво прикрыть, спрятать, замаскировать; чтобы не видно было ничего такого, а то вдруг кто догадается, и тогда пипец или пендык. А зачем тогда все это надо, если нельзя быть собой, если нужно жить по правилам? Нет, они нужны, конечно, но только некоторые… а зачем я вообще об этом?
Вот я соскучилась, а что это что-то меняет? Зато, правда. И что люблю, тоже, правда. И мне хорошо, от того что правда.
Два, нет три дня солнце, а теперь опять небо за тучи, но это хорошо, и ветер хорошо, и листья на асфальте тоже здорово.
“… Увяданья золотом охвачен,
Я не буду больше молодым…”
Что это? К черту Есенина! Хочу маленькой быть, крошечной, как Дюймовочка (только не за крота замуж, а то совсем свихнусь)))))), чтобы в цветочке спать, чтобы зернышком наедаться. Хочу в сказки верить. По-настоящему, как в детстве, но я уже прожженная, циничная… вот если только глаза зажмурить крепко-крепко, прижаться голой спиной к твоей груди и губами в запястья, твои, конечно, то еще можно…
А пока только bark at the moon… а луне-то что? Ну, лаю и лаю, а она смеется, типа, ты не первая, да и не последняя.
Вот мне мама говорит, что у меня либо абсолютная сказка и ирреальность, либо жизнь до боли обнаженная и пошлая. А почему? Потому что навязали. Потому что социум так считает, и никаких чудес нет. А я смотрю передачи про ведьм и приведений, читаю книги про монстров и параллельные миры, а сама в них не верю… и в сказки тоже не верю. А жаль, ведь так хотелось бы думать, что рядом с тобой живет домовой, что вампиры и эльфы прекраснее и совершеннее людей. Но никак. И как Хемингуэй тоже никак. А может и к лучшему, потому что и он не своей смертью умер, а значит, жилось ему не так уж и счастливо. Зато талант! Вот только стоит ли за талант жизнью платить. Ну, и что, что помнят? Кому от этого легче? Маяковскому, может Цветаевой, или Платт? Нет, это все не то, да и я не о том… я вот жить захотела, представляешь. Может это кому-то и естественно, но не мне. Для меня это чудо. Так что может и не прав тот, кто говорит, что чудес не бывает? Ах, да, это же я говорила. Ну, значит, я не права была )))
А у меня опять бред-бред…
Но это не важно!!! А то, что важно ты и так знаешь. Только бы в сказку опять поверить.