Ах, лета вольная террасса.
Вон дерево, как мощь Тараса,
и, кажется, на Марс бы мог
без проволочек и без торга,
как некто прямо из Нью-Йорка
от радости блохою – скок.
Но не подняться со скамейки
и простаку, и неумейке,
ничтожнейшему из бродяг.
Лишь, охмелевши от июня,
вокруг оглядываться юно,
боясь в пространстве сделать шаг.
У снов неверная основа
и с ними надо бы толково,
чтоб не растаять им как раз.
В июне нет другого риска –
ликуй, покуда детство близко,
и удивляйся. Жив. Сейчас.