Оля – худенькая и загорелая. Полоска живота со сверкающим пирсингом в пупке неизменно привлекает внимание. И мое тоже. Чтобы отвлечься от пота, стекающего со лба на нос и капельками падающего на ковролин, я безотрывно смотрю на бриллиантовую бусинку: «Красиво-то как!» - восхищаюсь я.
- Три сета по двадцать! Запомнили? – говорит Оля – Кстати, меня зовут Оля.
- Очччень прия…тно – кряхчу я, выжимая тридцать килограмм левой ногой.
- Вы сейчас неправильно делаете! – возмущается девушка – Дайте, я покажу.
Ее ножка легко качает груз, вспархивая и опускаясь крылом бабочки шоколадницы.
- Вот так. Вы запомнили? Меня зовут Оля.
- Ага, - соглашаюсь я и начинаю второй сет.
- Я могу быть Вашим тренером. Мои знания плюс Ваши деньги, и мы сделаем из Вас модель!
- Ммно..го денег? – интересуюсь я, поменяв левую ногу на правую.
- 1200 за тренировку.
- Чего? – обалдеваю я.
- Рублей – успокаивает Оля, и бриллиантовый зрачок пупка отражается в капельке пота, обреченно повисшей на моем носу.
- Ага, - хрипло выдавливаю я, и с маниакальным упорством продолжаю качать ногой груз.
- Ага – да, или ага – нет? – с таким же упорством продолжает навязываться Оля. Не получив ответа, продолжает:
- Вот сейчас вы качаете правую ягодицу!
- Я бы предпочла откачать из нее жир.
- А я Вам помогу! – с энтузиазмом отзывается Оля.
- За 1200 рублей?
- Ну, что Вы! – удивляется девушка – Здесь не меньше полугода трудиться надо и почти каждый день.
- Значит 1200 умножаем на шесть и умножаем на тридцать…. Семь двести на тридцать… шесть… двадцать один… Двести шестнадцать тысяч рублей за одну ягодицу???
- Ну, да… - разводит руками девушка, и пирсинг резко переходит в разряд вульгарности.
- Без скидок? - на всякий случай уточняю я.
- Ну, если только немножко… - неуверенно тянет девушка.
- Ага – неопределенно говорю я, смахиваю каплю с носа и иду в душ.
*********
- Вова! – обращаюсь я к мужу за ужином – Знаешь, сколько стоит сделать хорошие ягодицы?
- Сколько? – живо интересуется муж
- Двести шестнадцать тысяч рублей.
- Ну-ка, встань… повернись… - просит Вовка – Класс!
- Что - класс? – переспрашиваю я.
- Попа – класс! – уточняет Вовка, и слеза умиления скатывается по щеке. Блестящая, как пирсинг.