Рисунок Яны Гринблат
Вдруг, как Никитин, сяду на арбу
и по чимганским тропам покачу,
благодарю и память, и судьбу,
что в Ностальгию снова захочу.
Очарованья дивных, дальних гор
картины с детства бережно храня,
давно внутри живут и до сих пор
зовут, терзают, мучают меня.
Величественны скальные гряды,
чимганских пиков острые хребты,
надменны, недоступны и пусты,
застыв в тиши холодной красоты.
Вершины столь жестоки и горды,
что их не каждый сможет покорить,
здесь ледников коварные пласты
за нас решают – быть или не быть.
Дожди, туманы, снегопады, град,
рождают горы бурных рек исток,
несется вниз, cметая все подряд
лавин и селей мстительный поток.
Немало верхолазов здесь легло
на этот скользкоcкальный эшафот,
им всем безумно было тяжело,
но шли они упорно вверх, вперед.
Теперь мой сон тревожит камнепад,
он жаждет все разрушить на пути,
наутро пробуждению не рад,
пытаюсь прошлое свое спасти.
Неумолимо камни вниз летят,
не спрятаться, не убежать от них,
найдут, и очень точно угодят,
не делят на своих, или чужих.
Когда стихает шумный камнепад,
полнейшее безмолвие царит -
тут понимаю, нет пути назад,
он глухо, безнадежно перекрыт.
Cудьбою раскидало нас давно,
как эти камни, и не соберешь,
кускам породы плакать не дано,
неведомы ни правда им, ни ложь...