Вам никогда не снятся мулатки. Никогда ваш глубокий бесстрастный сон не превращается в таинственную, источающую экзотические ароматы ночь. Ночь, томно пожимающую оливковыми плечами, освещающую путь вспышками белозубой улыбки, нашептывающую что-то на тарабарском языке. Ночь, пряным поцелуем укачивающую сознание до блаженной фантасмагории.
Нет. Вам, вообще ничего не снится. И если уж так случается, что после полного бирюзы бассейна и позвякивающего осколками айсберга бокала любимого виски, ваш великолепно остроумный мозг забывает отключиться, и все бьется, бьется над какой-то задачкой, то этот маленький инцидент вызывает поутру лишь снисходительную улыбку. Пустое. Вы – в порядке. Ваша жизнь исполнена неумолимой логики. Ваше тщательно культивируемое здоровье – безупречно, легкая стремительная мысль не знает усталости, нервы… - вы забыли, что это такое, и препятствия, возникающие на вашем пути – лишь предвестники очередной победы. Вы – не балованный сын удачи. Вы – олицетворение воли, целеустремленности, интеллекта, лучший представитель воплощенного рационализма. Вы сотворили себя, и теперь с энтузиазмом приступили к сотворению мира. И боги уже отпускают вам первые комплименты – «лучший среди равных, равный среди лучших».
Вы с наслаждением пользуете плоды своего созидания: элегантные апартаменты, лучшие автомобили, тончайшие вина… И не понять: то ли жизнь держит вас в нежных объятиях, то ли вы выгуливаете ее на золоченном поводке.
Но, вдруг, однажды, где-то там, где в юности рождались первые смятения, и шелестели дожди, появляется удушливая тяжесть. Кажется, что мир, созданный вами – не больше комнаты, - вы бросаетесь к окну, распахиваете его в ночь и, … вечность обрушивается на вас гигантской волной, обнаженные нервы пульсируют, принимая таинственные позывные и огонек вашей сигареты – лишь мерцающая искра в беспредельности вселенной. Вам всю ночь снятся черно-белые кошмары, а с утра, вы, ни свет ни заря, едете к бывшему однокласснику, вытаскиваете из постели этого «дармоеда-журналиста» и предлагаете себя в услужение. И целый день рыбкой на посылках колесите с ним по городу под аккомпонимент лирических откровений. И почему-то этот упрямый правдоискатель, одержимый алхимик чувств, романтик ирреального, эта вершина непостоянства кажется вам воплощением смысла… Под вечер заезжаете в ресторан и тревожно пытаетесь избавиться от навязчивого чувства, что все, все это уже было… почти также, почти здесь… И вот, невидимый реставратор снимает один за другим слои времен, и вы кружите, кружите ЕЁ в объятьях, осыпаете откровеньями-поцелуями- прикосновеньями…, путешествуете по магазинам в поисках новомодной сумочки, заскакиваете в рюмочную на углу, пьянеете от двух сорокакопеечных стаканов шампанского, давитесь смехом, глядя на самодовольного седовласца с толстым портфелем, случайно разбиваете стакан и спешно ретируетесь – еще четырнадцать копеек - это уж слишком! Закатное майское солнце слепит глаза … алхимик чувств трепет вас за плечо:
- Не помнишь, что здесь было раньше?
- Как же! Рюмочная.
- Рюмочная…, да … рюмочная…
Вы чувствуете как из вихрей туманностей, прямо внутри вас рождается новая вселенная,… и россыпи звезд мурашками покалывают кожу…
А ночью под шелест дождя к вам приходят мулатки. Смуглые тела со звериной грацией бесшумно двигаются в полутьме сознания, застывают в причудливых позах, едва заметным взмахом кисти распахивают на бледном полотне рассвета бушующий страстью тропический день, и соскальзывают прохладной каплей росы с диковинных цветов на язык помоста в восхитительных нарядах от Хлоэ… Вы чувствуете, как легко бегут они длинными, узкостопыми ногами, вызывая прерывистый вздох, туда, ближе к гортани, прямо в шелестящий дождь…