Закутавшись пледом
столетнего одиночества
читаю
старые письма на листьях
Сухой пергамент свитков мудрых
шуршит в руках и повествует
о мимолетности весны
в печальном мире
где неустанно правит осень
и только ветер с ними спорит
А света луч
все дальше и прохладней
ложится косо на рисунок листьев
как эхо
нереальных снов зыбких
*
Из цикла «Осеннее»