Предметом сегодняшней моей лекции я избрал, так сказать, вред, который приносит человечеству потребление табаку. Я сам курю, но жена моя велела читать сегодня о вреде табака, и, стало быть, нечего тут разговаривать.
А.П.Чехов, «О вреде табака»
Странный сегодня выдался день.
То есть начинался он вполне обычно: помывка, побривка, сигарета, проверка почты, переписка в чате, опоздание на работу. Продолжался тоже стандартно: машина, разгрузка, пять тонн бутылок с коньяком, водкой и прочими винными радостями жизни, хрипящий и стонущий позвоночник. И месячная норма денег, выданная щедрой рукой бухгалтера.
А потом я решил выпить. Но не просто выпить. Решил я выпить «Соколара».
Кто не знает, «Соколар» - это такой ядреный сорокаградусный бренди, продающийся по совсем недетским ценам от пятисот рублей и выше (на эти деньги можно наполнить «Жигулевским» ванну и играть в веселого водолаза до тех пор, пока не станешь веселым утопленником). Бутылки эти обязательно сопровождаются Историей. Совершенно справедливо считается, что История на бутылке повышает стоимость в разы. Например, История о том, что какой-нибудь Петр Великий любил попивать именно этот напиток, потешаясь со своим потешным войском, повышает стоимость напитка рублей на триста. Ну, вот и к «Соколару» тоже прилагается История. Рассказывать ее тут я не стану, ибо по моим прикидкам тянет она едва ли рублей на пятьдесят. Но я отвлекся.
Итак, решил я выпить «Соколара». Зашел в винную лавку, бодро выложил пять честно заработанных сотен и потребовал подать мне бутылку. Дальше начались те самые странности.
Молодая девушка-продавец (по виду – старше меня на год-два) подозрительно прищурилась и осторожно спросила:
- А сколько Вам лет?
Вопрос поставил меня в тупик. И я так же осторожно «ответил»:
- А сколько Вы мне дадите?..
- Ну, восемнадцать хоть есть?
Соображал я секунд двадцать. По моим соображениям выходило, что если человека спрашивают: «Есть ли Вам восемнадцать?», значит, выглядит он максимум на пятнадцать. Что составляет разрыв в восемь лет с моим возрастом.
- Мне двадцать три, - пискнул я. Голос при этом стал сиплым и прозвучал на четырнадцать.
После этого ответа, продавец выдала мне бутылку бренди, долго искала сдачу, говорила еще что-то… Но мне было уже не до нее. Я думал. Точнее, вспоминал.
Я старался припомнить похожие случаи, происходившие со мной ранее. Ну, вот эти, когда спрашивают: «А есть ли Вам восемнадцать?». Случаев вспоминалось много. И это беспокоило.
Многочисленные медицинские брошюры, телепередачи, сами врачи и просто добрые люди постоянно твердят о вреде наркотиков, курения и алкоголя. Они, дескать, разрушают организм и сокращают жизнь…
…Во сколько лет я впервые попробовал алкоголь?.. Кажется, в пятнадцать. Да, точно так.
Вообразите: лето, деревня, жара. Первая любовь, по традиции неразделенная и несчастная, душевные метания, сопли… Короче, полный набор детских страданий. И развеселая компания ребят и девчат от тринадцати до двадцати. У компании была дача, настоящая блат-хата.
Там я и попробовал.
Пили, ясное дело, не водку. Можно ли в деревне найти качественную водку? Нет. Поэтому мы пили разбодяженный спирт, он же катанка (бодяжили, понятно, самостоятельно, одна часть спирта, две части воды из-под крана – м-мм-м, вкуснятина), либо самогон (самого разного качества). Ну и конопля. Куда ж без нее (напомню: жаркое лето, деревня).
Процесс был примерно таким. У ближайшего барыги закупалась бутылка спирта, которая превращалась в две бутылки «катеньки». На поле затаривались коноплей – конопляное масло, «шишки», листья. Листья и «шишки» обжаривались на сковороде с подсолнечным маслом и сахаром, называлось это дело «кашей» и шло на закуску. Мы курили коноплю, пили спирт, заедали коноплей, еще пили, еще заедали, курили и так по кругу, до утра. И снова на следующую ночь. Иногда в меню добавлялась «манага» - конопля, заваренная в сгущенном молоке. Эту штуку надо было строго дозировать, передоз грозил весьма неприятными последствиями… Но об этом позже. Периодически совершались вылазки на улицу, с катанием впятнадцатером на одном мотоцикле с коляской, распеванием песен, запугиванием здоровенных сторожевых собак и всем таким подобным.
Как я выжил тогда – непонятно. В принципе, были все шансы если не отравиться и отбросить коньки, то хотя бы двинуться крышей, как это случилось с несколькими из моих товарищей. У одного, например, случился приступ. Мирно сидя на скамейке и разговаривая с девчонками, он вдруг зарыдал. И плакал несколько часов кряду. Когда его потом спросили, в чем было дело, он ответил: «Не знаю, мне просто вдруг стало грустно». И еще позже я узнал, что он курил «серу» (черт её разберет, как она там на самом деле называется, знаю только то, что ей смазывают не то железнодорожные шпалы, не то рельсы).
Другой дружок перепил «манаги». Покайфовал, выспался и отправился на огород, накопать картошки (жил он один). В огороде с ним случился глюк: он вдруг четко ощутил, что под тяжестью мешка с картошкой у него рассыпалась ключица. Кое-как он дополз домой. И просидел там десять часов, не двигаясь с места и болезненно ощущая, как осколки костей движутся по венам. Мы обнаружили его случайно. Срочно отвезли в больницу, где его отправили сначала на рентген, а потом в психдиспансер.
А со мной ничего не случилось. И уже когда я уехал в город, когда «первая неразделенная любовь» была благополучно послана на *** и забыта, я продолжил исследовать глубины пьянства (с коноплей, правда, завязал).
Что двигало мной тогда? А *** его знает. Пожалуй, незнание, что делать с пустотой внутри себя. Думаю, каждый (особенно подросток) испытал на себе действие этой пустоты, а если нет – обязательно испытает в будущем. А уж пьяница об этой пустоте может рассказать все. Больше всего пьяницы любят о ней рассказывать. Это вообще единственное, о чем пьяницы говорят. У настоящих пьяниц есть целая «культура пустоты», да.
Это совершенно «потрясающее» чувство. Тебе не хочется ничего делать, ты никчемен, ты теряешь смысл всего. Ты становишься жалок, на тебя противно смотреть. Повзрослев, ты научишься это скрывать и превращать приступы «пустоты» в чистую, незамутненную злобу. Но подросток своей жалкости не осознает, старается всем сказать: «посмотрите, как мне плохо», и оттого становится еще более мерзок… Не суть.
Что делает человек в такие моменты? О. Много всяких глупостей и нелепостей.
Одни ударяются в эмокультуру, красятся в черный цвет и выставляют свою несчастность напоказ. Другие становятся панками-альтернативщиками, отпускают волосы, презирают систему. Кто-то пишет жалостливые депрессивные стихи, например, такие:
Забывай.
Забивай свои ставни и двери.
Уезжай
(поезд схож с КПЗ для души).
И на льду,
На звенящем, как струны, мгновеньи,
На замерзшие тонкие пальцы
Дыши.
Кто-то начинает искать приключений на свою жопу, кто-то трахается со всем, что движется. Проявляют скудную изобретательность (есть еще изобретательность ПАскудная, но о ней как-нибудь в другой раз). А кто-то пьет или употребляет наркотики. Но большинство старается все это совмещать.
Я, например, пил, отращивал волосы, и писал трогательные стишки. Но больше все-таки пил.
Пил по-всякому и всякое. Водку, катанку, самогон. Пил чистый 70% медицинский спирт (горло при этом отказывается дышать, глотать и вообще существовать). Пил вино и пиво (эти напитки на просторах Родины с успехом заменяют питьевую воду). Коктейли (в пластиковых банках и бутылках; особый эффект – блевотина замечательно пахнет пластиком и вкусными химическими ароматизаторами). Еще какую-то дорогую дрянь… Удивительно, сколько средств умудрилось придумать человечество, чтобы достигнуть одного и того же эффекта. Их еще и можно комбинировать, например, запивая водку пивом. Кстати, что самое странное: тогда меня отчего-то никто не спрашивал, есть ли мне 18. Спрашивать стали уже потом, после 18-ти...
Пил везде. В богатых домах и в убогих халупах, в которых из мебели – разбитая кровать и табурет в качестве стола. На улицах и в подъездах. В грошовых летниках и ночных клубах. В подвале больницы. В парках. В кустах. На берегу моря. В беседках. Везде, куда только могут занести человека ноги. Еще одна удивительная деталь: когда пьешь, разницы между всеми этими местами никак не ощущаешь.
Пил со всеми. С приличными людьми. С какими-то наркоманами, которые поначалу пытались меня прирезать (алкоголь плюс пара слов объединяет и вообще творит чудеса). С медсестрами, врачами и их пациентами. С молодыми и старыми. С какими-то жеманными дамами и развязными проститутками (с последними пить было гораздо интереснее). С ровесниками и суровыми взрослыми дядьками-борода-лопатой. С ворами и даже убийцами. Пьют все.
И я пять лет пил с ними. И, конечно, курил сигареты.
А потом эпопея закончилась. Как-то сразу. Появилась цель в жизни. Появился интерес и увлечения. И пьянство мое прекратилось как-то сразу, без мучений.
Хотя иногда пустота накатывает. Тогда я выпиваю. Курю. Становится спокойнее…
…Если верить врачам, сигареты и алкоголь сильно сокращают жизнь. Я думаю о том, на сколько десятилетий я её уже сократил.
Потом я думаю о девушке в магазине, отказывавшейся продать мне алкоголь и не верившей, что мне уже исполнилось восемнадцать.
Интересно. Как бы я выглядел, если б не пил и не курил? Какую долбанную тысячу лет должен был прожить?
Может и правда, отказаться от спиртного совсем???
Затягиваюсь сигаретой. Делаю небольшой глоток бренди.
Хуюшки.