- Ты - шизофреничка.
- Да.
- Ты меня слышишь? Ты - ШИЗОФРЕНИЧКА.
- Да не кричи ты. Я слышу тебя прекрасно.
- И что ты об этом думаешь?
- Дождь идёт, - потушила сигарету. - Красиво.
А за окном дождь.
Дождь, который сливается с деревьями и фонарями.
Фонарями, которые светят не так уж ярко.
Ярко для всех, но не для меня и тебя.
Тебя...Тебе не понять моих слёз.
Слёз, которые не такими солёными становятся от дождя.
От дождя, который стекает по моей голове, лицу.
Лицу, которое с радостной улыбкой рыдает.
Рыдает, потому что красиво дождь идёт.
Идёт, смывая солёные тропинки с моих щёк.
Щёк, которые теряют свою пунцовость от холода.
От холода и после белого сухого вина.
Вина, которого было много для тебя.
Для тебя много, а для дождя мало.
Мало вина, слёз, тебя.
Тебя по каплям мало для дождя.
А для меня...не так уж мало.
Я плачу,
Улыбкой касаясь дождя
И слёз, что тихонько скользят по лицу.
- Ты слышишь меня?..
- Не кричи... Помолчи...