Резким нырком – в метро. Уже относительно поздно, так что привычная толпа на «Василеостровской» куда-то расползлась: одни домой, другие в клубы, третьи еще куда-нибудь. Какая-то девушка говорит по мобильному. Хорошая фраза: «луна, как потертый грош» - только от нее веет какими-то тургеневско-шекспировскими страданиями, а эти сопли я тихо игнорирую еще со школьной скамьи. Читайте Коэльо – там все то же, только проще. Ее молодой человек (или кто-то типа него) видимо уже не в первый раз отговаривается делами, нехваткой денег на счету телефона и т.д. и т.п. И эта симпатичная девушка проталкивает в трубку понимающе-сочувственные реплики, хотя по глазам видно – все уже давно знает. Остается только посочувствовать извечной женской глупости.
«Осторожно, двери закрываются…», змеящиеся по бокам туннеля провода… «Гостиный двор, следующая станция…» - вылетаю из вагона - вниз по лестнице в переход, который встречает меня нежными звуками флейты. Маленький Моцарт в синей джинсовой курточке и с серебряной флейтой в изящных руках. Мысленно дорисовываю ему белый паричок, не нахожу ничего неестественного – ему бы развлекать королей на сияющем паркете, а не ублажать сонную публику, большая часть которой не в состоянии отличить Моцарта от Шопена. Держи, малыш – мне сегодня заплатили за перевод и я могу с тобой поделиться.
Широкая, какая-то вечно пыльная лестница – на «Невский проспект». Из сумки звон бьющегося стекла – смска. Кто ж это вспомнил обо мне замученной? «Очень хочу тебя увидеть. Хоть полчаса помолчать рядом с тобой. Приснись мне хотя бы, что ли…» Бедный парень… Угораздило же его влюбиться по фотографии, которую я когда-то смеха ради вывесила на Photofile.ru – по той самой, где, благодаря умелой ретуши, вообще неясно, красива ли я, или дурна, одета или совсем даже наоборот… «Бывает – в жизни бывает все», как любит говорить мой кузен. Только твои слова, мой романтический поклонник, все равно плохо соотносятся с моей жизнью, где существует другой: два раза в неделю, с девяти до трех. Мне так удобно, и он не жалуется – этого времени вполне достаточно, чтобы иметь статус, и не начать ненавидеть друг друга. А все остальное… за скобки, ибо незачем. Смс – удалить, чтобы не царапала. Иначе могу не удержаться – в результате море упреков и обвинений, красные глаза и разодранные нервы – оно мне надо? Правильно, не надо.
Холщовая торба, которую один знакомый острослов окрестил «назад в будущее», постоянно норовит сползти с плеча. А словарь в ней весит ох немало… В очередной раз поправляю перекрутившуюся лямку, обещая себе, что обязательно что-нибудь с ней сделаю. Ага, лет через –надцать, когда она вылиняет и протрется возможно и сделаю.
И опять в вагон, чтобы немного поспать.